Livres

Vous trouverez dans la page ci-dessous les chroniques de livres que j'ai aimés. Mon objectif : jouer le rôle du passeur qui fait découvrir des écrivains et des ouvrages dont on ne parle pas forcément ailleurs et qu'il serait dommage de méconnaître. Attiser le désir du lecteur de savourer avec gourmandise le plaisir et l'enchantement de découvrir d'autres imaginaires

Les guignols du 36

Coucou, les revoilou ! La fine équipe de branquignols du commissaire Capestan se fait sortir de sa placardisation dorée par les nouvelles huiles de la PJ. Non que le succès couronnant leurs enquêtes précédentes leur vaille un retour en grâce dans le saint des saints, mais il y a urgence.

Petit rappel pour ceux qui prennent le train en marche. Brillantissime élément du quai des Orfèvres, Anne Capestan s'est fait mettre sur la touche pour une petite bavure commise dans le feu de l'action. Elle a donc été mutée à la tête de la plus belle brigade de bras cassés dont la hiérarchie du 36 n'a pu se défaire, « faute de bûchers disponibles » : Torrez le porte-poisse que ses collègues fuient comme la peste ; Eva Rosière, flamboyante petite fûtée qui s'épanouit dans une carrière parallèle d'écrivain de polars à succès (ce qui lui permet accessoirement de régler ses comptes avec les autorités supérieures) ; Lewitz l'hyperactif qui sait tout faire mais que son amour immodéré de la vitesse a flingué tous le parc des voitures de police ; Dax la droiture incarnée (dont la franchise fait capoter n'importe quel interrogatoire) et son épouse Evrard, joueuse impénitente qui a laissé dans les casinos jusqu'à sa petite culotte, mais tellement transparente qu'elle pourrait traverser les murs (très utile pour se glisser partout sans éveiller l'attention ; Merlot l'alcoolique invétéré ; le commandant Lebreton, qui faute de s'occuper sérieusement préfère bichonner son nouveau compagnon ; et enfin le très courtois mais complètement fêlé capitaine Saint-Lô qui entre deux séjours psychiatriques (il n'a jamais quitté le XIVe siècle et se prend pour un mousquetaire) peut apporter une aide précieuse.

Faute de mieux, voilà cette bande de blaireaux chargée d'enquêter sur une très vilaine affaire de cadavres qui tombent comme des mouches dans les rues de Paris, sans qu'aucun médecin légiste ne puisse déterminer vraiment la cause de la mort. Une chose est sûre : le tueur en série, qui avait en son temps défrayé la chronique judiciaire, vient de sortir du mitard après vingt-huit ans d'incarcération. Sitôt libre, il aurait repris son passe-temps favori. Encore faut-il le prouver avant qu'un vent de panique ne s'abatte sur une capitale qui se transformerait en charnier à ciel ouvert.

Une enquête bien juteuse qui va mettre sur les dents cette sympathique tribu de bras cassés. Et comme toujours avec Sophie Hénaff, c'est drôle, enlevé, plein de rebondissements. Les nuits blanches sont de retour.

Sophie Hénaff : Drame de pique (Albin Michel, 384 p, 19,90 €)

Bons baisers de...

Quelle épithète conviendrait le mieux à Julien Blanc-Gras ? Bourlingueur, voyageur, vagabond, flâneur, globe-trotter, routard, nomade, visiteur, explorateur ? Tout cela à la fois, y compris journaliste-reporter et envoyé spécial. Il parcourt le monde au gré des circonstances ou de bienheureuses occasions professionnelles. Il fait son miel de rencontres improbables et en tire de savoureuses chroniques qu'on ne lira nulle part ailleurs. Impensable pour lui de débouler dans le coin le plus perdu de la planète sans l'arpenter jusqu'à en tirer la substantifique moëlle : parce qu'il s'en voudrait jusqu'à la fin de ses jours, reconnaît-il.

Il a le chic pour convertir l'inattendu en pittoresque, glissant ici une touche de fantaisie, là un soupçon de drôlerie, voire de sarcasme à peine voilé. L'humour parfois vachard et la dérision toujours en embuscade n'empêchent pas ce lutin facétieux de pourfendre la dévastation de la planète par une surconsommation irresponsable : sous l'ironie, un constat navré de l'espèce humaine qui s'autodétruit dans une indifférence coupable.

Ce livre, conçu comme autant de cartes postales autour du monde qu'il envoie à ses lecteurs, est un petit bijou d'intelligence et d'analyse percutante des situations qu'il traverse : l'autopsie d'un monde en déclin qui se saborde sans états d'âme. Sous l'espièglerie rigolarde et la plume corrosive affleure la sourde inquiétude de l'érosion d'une joie de vivre qui s'éteint peu à peu, dans un climat délétère.

Julien Blanc-Gras : Envoyé un peu spécial (Le livre de poche, 264 p, 8,40 €)

Le refuge de la dernière chance

Adrien et Capucine. Deux êtres que la vie a gravement secoués avant qu'ils ne se réparent l'un l'autre (1), par la grâce d'un amour profond et un beau projet : édifier une ferme au milieu de nulle part, perdue dans les sublimes paysages vosgiens, afin d'accueillir d'autres victimes qui ont connu l'enfer, le temps pour elles de se rétablir, sortir de leur champ de ruines et cicatriser leurs estafilades au cœur.

Rémy, Karine et Clémence. Des âmes fracassées qui tentent de se reconstruire dans la poésie du quotidien et la sécurité maternante de la nature, parce que se colleter à "la beauté du vivant et de sa diversité" et prendre soin des plus fragiles s'avère une excellente thérapie pour reprendre pied et sa route. Rémy, l'être le plus charmant qui soit, en libération conditionnelle après avoir purgé une peine de quatre ans de prison ; Clémence, petite souris anorexique qu'une enfance vécue dans la violence a détruite ; Karine, professeure d'histoire et mère d'un grand adolescent, qui a dévissé dans un burn-out pour cause de harcèlement moral. Et Jean, coryphée moderne, vieillard rusé et bienveillant, qui de son banc les surveille de loin et commente ce qu'il observe.

Une découverte inattendue va bouleverser tout ce petit monde.

On retrouve dans ce dernier livre d'Agnès Ledig tout ce qui a fait le bonheur et le succès des précédents : histoire bien ficelée, identification immédiate aux personnages qui finissent par trouver leur juste place, relations authentiques et bienveillantes. Un bonheur de lecture.

Agnès Ledig : Un abri de fortune (Albin Michel, 368 p, 21,90 €)

(1) Voir La toute petite reine.

A la fin de l'envoi... je touche !

Qui, ne serait-ce qu'une fois dans sa vie, n'a rêvé de clouer, d'une phrase cinglante, le bec au malappris qui le prenait de haut ? Qui ne s'est maudit d'avoir si peu l'esprit d'à-propos pour se retrouver humilié par un mufle sans intelligence le crucifiant d'un trait, même pas d'esprit, trempé dans le curare de la méchanceté, de la fatuité et du mépris facile ?

Trouver (beaucoup) plus tard la répartie mortifiante qui anéantira le goujat sur l'autel de sa bêtise crasse ne répare en rien son ego bafoué. N'est pas Cyrano qui veut.

Un livre vient fort pertinemment au secours de notre cruel manque d'imagination, en proposant pas moins de trente-sept ripostes pour moucher avec panache toutes sortes de fâcheux.

Drôle, caustique, absolument délicieux !

Julien Colliat : L'art de moucher les fâcheux. Les secrets de la répartie en 37 stratagèmes (Le cherche midi, 204 p, 14,80 €)

E la nave (ne) va (plus du tout)

Dans cet éphéméride 2020, Michel Onfray, critique infatigable de nos lâchetés et travers comportementaux, pointe et dénonce tout haut ce qu'une belle majorité de citoyens pensent de moins en moins bas. Et le bilan s'avère bien plus grave que le réchauffement climatique, et porteur de destruction bien plus imminente et inquiétante que la fonte des glaces. Le Titanic prend l'eau de toutes parts et, par inconséquence irresponsable, nous regardons ailleurs : quel qu'en soit le domaine, le bon sens est cloué au pilori, les lanceurs d'alertes sont bâillonnés, stigmatisés, ostracisés, menacés de mort... et exécutés.

Épigone monstrueux de Mai 68 - où il était interdit d'interdire, où la jouissance sans entrave autorisait les pires agissements, où l'on était sommé, au mépris de toute responsabilité, de prendre ses désirs pour la réalité, où l'on bafouait la démocratie et la liberté en scandant "élections, piège à cons" -, notre société à la dérive s'est engouffrée dans une spirale mortifère de destruction totale.

En nous entraînant dans ce voyage en Absurdie, Michel Onfray s'élève vent debout contre la sinistre pantalonnade de nouveaux Pères Ubu : défoulement de haine sur fond de racisme anti-blanc, ostracisme féroce à l'égard des mâles et des hétéros, violence dictatoriale d'une pensée unique qui envahit les réseaux sociaux et les instances universitaires, mise à mort de tous ceux qui n'adhèrent pas à la doxa des intellocrates lanceurs de fatwas qui squattent les médias et qui se permettent, Inquisition moderne, d'imposer anathèmes, exclusions et excommunications. Sans oublier l'incurie des responsables au pouvoir qui assistent impuissants et/ou indifférents à ces dérives menaçantes. Vociférations, rancœurs, déviances, lâcheté, outrances, exécration, tels sont les nouveaux modes d'échanges et de communication.

L'auteur nous gratifie d'un beau florilège de bêtise crasse, scrupuleusement et quotidiennement tenu tout au long de l'année, où l'imbécillité le dispute à la haine, où les frustrations victimaires toutes catégories exigent des têtes, aidées en cela par une cécité intellectuelle hallucinante et la totale incurie des décisionnaires chargés de faire appliquer la loi. Pour préserver la paix civile ? Pas si sûr. Michel Onfray estime que cela pourrait même déboucher sur une guerre civile. "Vous avez voulu éviter la guerre au prix du déshonneur. Vous avez le déshonneur et vous aurez la guerre", avait fort justement prédit Winston Churchill, qui remporta l'adhésion des Anglais par cette phrase en appelant à leur responsabilité : "Je n'ai rien d'autre à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur". Exemple, s'il en était besoin, que lorsqu'on parle au peuple le langage de la vérité et que l'on fait appel à ce qui existe de plus noble en lui, on obtient toujours son assentiment.

Puisse cette nef des fous qui vogue de Charybde en Scylla ne pas entraîner tout le pays dans son inéluctable naufrage.

Michel Onfray : La nef des fous (Bouquins, 240 p, 19 €)

Ce qui ne m'abat pas...

A quatorze ans, Shelomo Selinger est brutalement arraché à la douceur et à l'insouciance d'une vie joyeuse dans sa Pologne natale, pour être déporté en Allemagne, où il séjournera dans neuf camps de concentration. Seul rescapé de sa famille, avec l'une de ses sœurs, de la barbarie nazie.

Il ne le sait pas encore, mais en sortant de l'enfer, Shelomo Selinger (terribles initiales) commence son "Œuvre au noir". L'impossible oubli qui le fait égrener, dans une longue litanie, le douloureux chapelet des souffrances, des humiliations, de la faim, des morts suppliciés, des tortures, des cruautés mentales et physiques, de l'abrutissement par le travail. Un calvaire sans fin qui érode les corps et dissout les âmes. Où l'être n'est plus rien, pas même le numéro tatoué sur son avant-bras. Moins que le néant lui-même.

Un chemin de croix dont il va peu à peu sortir grâce à l'amour infini d'une femme, sur un Terre séculairement et doublement Promise. Une rédemption que l'art va transcender. Par la sculpture, il se fait démiurge, à l'image de l'Eternel qui créa, d'une matière inerte à laquelle il insuffla la vie, le premier homme : "Que l'esprit me traverse et entre dans mon œuvre par le bout de mes doigts [...] Quand je sculpte, je répare le monde car mon œuvre est taillée avec amour". La création comme un exorcisme pour extirper la violence de l'exécration et une prière pour célébrer le divin. Une élévation vers le sacré, une spiritualité, une mystique, pour honorer ce "souffle d'éternité qui ne [l'a] jamais quitté". Le jaillissement irrépressible de la vie comme un formidable bras d'honneur à l'indicible horreur, une sensualité et une allégresse qui rappellent le Camus des Noces. "Être artiste a donné un sens à ma vie. [...] La beauté est toujours une idée neuve dans le monde".

C'est en poète et en amant qu'il décrit son amour du bois et de la pierre, sa danse au corps à corps avec la matière inerte qui lui résiste avant que n'émerge enfin, dans le travail sublimé de l'Œuvre au blanc, sa transmutation définitive, comme un sceau apposé par Dieu lui-même. "Je caresse la pierre. Je la supplie de me révéler son mystère, de dévoiler sa vérité. C'est une histoire de lumière entre elle et moi. C'est un voyage initiatique où je la suis, elle qui me précède de sa vie à venir, statue qui va surgir d'un ailleurs que je ne connais pas".

Un travail de délivrance qui devient un acte de foi et le porte sur les fonds baptismaux d'une métamorphose céleste arrachée à la haine. "La vie est sacrée. La vie prime tout. La vie prend tout. Et il faut que cela soit ainsi. [...] Il n'y a rien de plus sacré que la vie. Même Dieu n'est pas aussi sacré". Lechaïm ! A la vie !

Saluons au passage le formidable travail de Laurence Nobécourt qui, par son style inspiré, a su mettre en lumière le destin unique de Shelomo Selinger, sa vie qui vole en éclats noirs pour rejaillir en une multitude d'étoiles. Elle décline cette histoire hors du commun par de très belles pages qui se déclinent en courts chapitres fusant comme des balles traçantes, servies par une écriture concise, élégante et délicate comme un haïku. Une confession comme un coup de poing à l'estomac, une caresse pour exprimer une résurrection.

Du grand art !

Shelomo Selinger (avec Laurence Nobécourt) : Nuit et lumière. Des marches de la mort au chemin de la Vie (Albin Michel, 136 p, 13,90 €)

La fille aux cheveux verts

Rien de tel pour bien commencer l'année que le dernier petit bijou de Carlos Salem. Un millésime : esprit d'analyse percutant, gonflé à l'hélium de l'humour noir, avec suffisamment de distance face aux situations réelles pour laisser à voir dans toute son ampleur la corruption généralisée des tenants du pouvoir en Espagne (pratique mondiale généralisée à quelques - très rares - exceptions près).

Ancien flic, Txema Arregui s'est reconverti en privé pépère, en montant son agence de détectives, avec pour associé un aigrefin remis sur le droit chemin, auquel le scelle désormais une solide amitié. Grâce à la collaboration active de Nemo, hacker de génie propre à dénicher n'importe quelle information, fût-elle la mieux cryptée, il devient le plus renommé des fouineurs de Madrid. Mais l'adrénaline et les enquêtes tordues lui manquent, aussi accepte-t-il - contraint et forcé tout de même - la mission ultraconfidentielle proposée par son meilleur ennemi, Super, redoutable flic de l'ombre, très influent, ayant survécu à tous les changements politiques et qui occupe des postes stratégiques. "Pour sauver l'Espagne". Pas moins. Ou pour sauver les plumes de Super ?

Latro Rapiñez, un escroc malin, qui a réussi à compromettre tout le monde politico-financier du royaume et qui menace de tout révéler si la justice ne le laisse pas tranquille, est retrouvé mort un révolver à la main, juste avant son procès. Suicide ou règlement de comptes ?

Et comme toujours avec Arregi, la poisse arrive toujours accompagnée. Voilà qu'une foldingue aux cheveux verts lui colle après pour le supplier de retrouver son chat, que des individus mal intentionnés ont kidnappé.

En fin connaisseur, le lecteur apprécie, la fluidité du style et la loufoquerie de l'auteur, qui l'embarque en douceur dans le récit et le mène sans encombre jusqu'au dénouement final. Avec en prime, la dérision et l'ironie affleurant comme autant d'étocs camouflés dans les eaux noires d'une rébellion sourde, qui finit par tailler de sévères croupières au vice triomphant.

A déguster frappé. Sans modération.

Carlos Salem : La dernière affaire de Johnny Bourbon (Actes Sud, coll. coll. Actes noirs, 224 p, 21 €)

Le pouvoir caché des femmes recluses

Voir le prince que l'on était chargé de protéger se faire tuer sous ses yeux, c'est ballot. Etre incapable d'en saisir l'assassin alors qu'il vous fait face à moins d'un mètre, c'est de l'incompétence qui peut vous coûter cher tant elle pourrait s'apparenter à de la complicité.

C'est pourtant ce qui arrive au capitaine Sam Wyndham et à son fidèle sergent Sat Banerjee. Non qu'on les croit coupables, mais le haut commandement britannique, vice-roi en tête, qui a la main mise sur l'Inde (nous ne sommes qu'en 1920 et l'indépendance du Raj n'est aucunement à l'ordre du jour) ne peut se permettre après la révolte des cipayes de mécontenter les rajahs et autres nizâms, dont les terres couvrent quand même les deux cinquièmes du pays .

Qui a bien pu commanditer la mort du yuvraj (prince héritier) de Sambalpur Adhir Singh Sai ? Et pour quelles raisons ?

Les réponses ne manquent pas et conduisent notre inspecteur (opiomane à ses heures pour cause de souffrances occasionnées par d'anciennes blessures de guerre) et son fidèle second dans de multiples directions dont la pertinence s'avère des plus aléatoire au fur et à mesure que se déroule l'enquête.

Raisons politiques ? Son Altesse ne cachait pas son hostilité, voire son refus d'adhérer à la Chambre des Princes, poudre aux yeux créée de toutes pièces pour calmer les velléités indépendantistes des indigènes. Familiales ? Le deuxième dans l'ordre de succession au trône ne désirait-il pas prendre la suite de son père, le maharajah de Sambalpur et enfin mener grand train en toute indépendance ? Religieuses ? L'homme qui a porté le coup mortel portait la robe safran des prêtres hindous et portait sur le front le symbole des serviteurs du dieu Jagannath. La volonté du futur roi de Sambalpur d'épouser une Anglaise "blanche", au mépris de toutes les traditions ne pouvait que susciter la colère du zénana. Adhir Singh avait pourtant reçu depuis peu des lettres (de qui ?) posées ça et là dans sa chambre, l'avertissant qu'un complot se tramait contre lui.

Fidèle à son humour décalé, tout de distinction et de dérision, en un mot délicieusement british upper class, Abir Mukherjee monte (et démonte) de main de maître le complot tramé contre les héritiers du royaume de Sambalpur. Tout en finesse et subtilité, comme toujours.

Abir Mukherjee : Les princes de Sambalpur (Liana Levi, 368 p, 20 €)

Vestiges d'un monde qui s'éloigne

Vestiges d'un monde qui s'éloigne

"Ce qu'on souhaite, quand on a vraiment aimé quelque chose, c'est en transmettre le souvenir aux autres". Alex Kerr se dilue dans la nostalgie d'un Japon qui pour lui perd son âme dans une triomphante modernité coupant les êtres de leurs racines et de leur ancrage dans la nature dont ils sont issus. Et qui enlaidit et détruit ce qui a fait jadis son exquise élégance : remplacement des forêts primaires par des alignements de cèdres, lèpre des fils électriques aériennes défigurant paysages et maisons traditionnelles, art de l'arrangement floral qui se dévoie dans des compositions alambiquées, constructions architecturales qui dénaturent les quartiers anciens de Tokyo ou Kyoto. La liste est longue. Il regrette l'époque où le pays savait marier dans toutes ses représentations artistiques "élégance et simplicité", remplacées aujourd'hui par les couleurs criardes, les lumières aveuglantes et le bruit infernal des pachinkos. On sent la sueur glacée de l'épouvante nous couler dans le dos.

Et pourtant, ces lancinants regrets ne masquent pas la tendresse indéfectible que l'auteur voue à ce pays qui lui a tant apporté. Parce que le véritable amour ne meurt jamais, il ne fait pas que déplorer la disparition progressive et inéluctable de l'art de vivre du Japon ancien. Il s'est beaucoup et très profondément intéressé à sa culture séculaire, se créant patiemment au fil des années et par plaisir pur, une belle collection d'objets d'art amoureusement chinés pour se "créer un univers". Ce faisant, il apporte un témoignage précieux qui éclaire d'un jour nouveau la profondeur et le raffinement exquis de l'âme japonaise, à travers les cérémonies du thé et de l'encens, les arts martiaux, le théâtre (kabuki et nô), la calligraphie, la danse, l'ikébana, la musique, la poésie (haïkus).

"Le défi est de savoir comment traduire pour le monde moderne l'antique sagesse contenue dans les arts traditionnels. [...] S'inscrire dans une tradition et s'en libérer" , tel est le chemin ardu mais passionnant que doivent suivre les créateurs japonais.

Alex Kerr : Japon perdu (Nevicata, 320 p, 22 €)

Résurrection sylvestre

Rien de tel que les directives agricoles de Bruxelles pour durablement casser les reins de la paysannerie française. Beaucoup plus efficaces que la grippe aviaire ou les attaques massives de violents virus. Trop fort !

Être éleveur de brebis dans notre doulce France relève du chemin de croix : les instructions insanes et contradictoires sorties du cerveau des fonctionnaires européens, qui méconnaissent totalement la réalité du terrain mais croient trouver dans les chiffres et les statistiques la solution à tous les problèmes, ont fait de notre ruralité multiséculaire le terrain de jeu favori des Ubus et des bureaucrates à la Courteline plongés dans l'univers absurde de Kafka. Entraînant de ce fait une cascade de suicides ruraux, dans l'indifférence générale. Descartes, réveille-toi, ils sont devenus fous !

Édouard Cortès fut l'une des victimes de ce système vicié. Avec pour conséquence une descente aux enfers et une mésestime de soi dont il aurait pu ne jamais se relever. Ce qui l'a sauvé ? Un long séjour solitaire dans la cabane qu'il s'est construite en pleine forêt, dans un chêne : "Ma cabane est une tentative maladroite de reconstruire ce qui est brisé en moi".

Cette plongée dans la nature, qu'il décrit en poète, avec amour et humour, ce bain de jouvence offert par une faune et une flore dont il s'émerveille chaque jour, le bonheur qu'il éprouve à vivre le plus simplement du monde, sans tous les artifices fallacieux de la société de consommation, le régénèrent totalement : "Auprès de mon arbre, je vivais heureux..." (G. Brassens).

Et quel ravissement, pour le lecteur, de se délecter des merveilles de cette belle langue française, parfaitement maîtrisée par l'auteur qui connaît sur le bout des doigts le nom de chaque plante, chaque oiseau, chaque animal des forêts croisant sa route. Il devient élégiaque pour décrire la beauté des cadeaux que nous offre la nature. Nommer les choses et les émotions dans le moindre détail : un enrichissement, un plaisir rare dont peu d'écrivains, malheureusement, nous régalent.

Édouard Cortès : par la force des arbres (Éditions des Équateurs, 176 p, 18 €)

Le jeu de l'amour et du hasard

Claire est une grande amatrice de livres qu'elle collectionne. Mais pas n'importe lesquels : uniquement ceux qui sont dédicacés. Par l'écrivain lui-même ou, mieux, celui qui les offre. A force de ténacité, elle tombe ainsi sur une véritable pépite : sur la page de garde de son "Charbons de paille", Frédéric Hermelage, auteur totalement méconnu, a rendu un vibrant hommage à la beauté d'une certaine Salomé, qui a illuminé la grisaille de son salon du livre. Et le plus étonnant, il y ajoute son numéro de portable.

Cela suffit à piquer la curiosité de notre étonnante lectrice qui, intriguée, va suivre la piste du dédicaçant. Cela donne une histoire digne de Marivaux, un jeu de l'amour et du hasard, ou tour à tour chacun dupe l'autre, le manipule, le laissant se consumer sur le grill du désir et de la jalousie. Un délicieux et subtil marivaudage donc, où tout rebondit chaque fois que l'on croit arriver à la fin de l'histoire.

Ce livre ouvre une autre fenêtre de tir, fourni et ciblé. Qu'est-ce que la littérature ? Qui peut se prétendre écrivain? Feu à volonté sur les Marc Lévy, Anna Gavalda, Virginie Grimaldi, Michel Bussi et consorts, en bref, tous les grands succès de librairie. Un pilonnage en règle des feel-good books ou "livres gentils" (qu'on appelait avant romans de gare). Authentique mépris pour confrères bankable ou, dans un jouissif second degré, féroce persiflage des coteries germanopratines, qui décident entre soi de la légitimité ou non de tous ceux qui font acte d'écriture, attribuant ainsi récompenses et titres de noblesse ? Au lecteur de se faire une opinion.

Un authentique bonheur de lecture.

Cyril Massarotto : Les dédicaces (Flammarion, 320 p, 20 €)

Les pieds sur terre, la tête dans les étoiles

Rêver grand et vivre encore plus grand. Au crépuscule de sa vie, Hélène, délicieuse (mais très têtue) vieille dame, décide de retrouver Louis, celui qu'elle n'a jamais oublié et qui l'a marquée à jamais de son empreinte indélébile. Comme si, avant que le destin ne termine définitivement son histoire, il fallait qu'elle écrive la suite et la fin d'un merveilleux chapitre, laissé en suspens par les obstacles d'une existence qu'on ne maîtrise jamais tout à fait.

Et parce qu'elle pense que "vivre c'est ne jamais capituler [et que ] vieillir c'est être résigné à ne plus avoir de projet", elle quitte définitivement sa maison en laissant la porte grande ouverte (pour que tous ceux qui le désirent puissent se servir) et appelle Franck, un chauffeur de taxi pour la conduire d'abord à Enghien où elle veut retrouver le souvenir de son enfance si douce, puis à Senlis où elle vécut avec Louis, déjà marié et père d'une enfant handicapée, de si beaux et si intenses moments d'amour.

Durant ce voyage initiatique, elle va inciter Franck, qu'un chagrin d'amour a enfermé dans un vide sentimental, à faire confiance à la vie, pour laisser au hasard la possibilité de s'accomplir : "En amour, il n'y a pas de chagrin perdu et jamais la douleur n'est inutile", lui souffle Hélène avec sagesse.

Une jolie petite musique, légère comme un bouquet de fleurs sauvages, imprègne ce livre où se glissent de pertinentes appréciations sur l'art et la littérature : "Si l'œuvre est forte, elle se suffit à elle-même. Pas besoin d'avoir fait de grandes études ni de coller du bla-bla pour apprécier les belles choses. Si une œuvre a besoin d'explications, c'est qu'elle est vide".

Nadine Monfils : Le souffleur de nuages (Fleuve éditions, 180 p, 15,90 €)

Kaléidoscope

A la manière du "je me souviens" de Georges Pérec, Philippe Labro scande tout au long des pages son "j'emporterai", véritable bilan d'une vie riche en belles rencontres, en joies petites et grandes, mais aussi en drames qui vous démolissent. Une étonnante déclinaison d'expériences heureuses ou douloureuses, assorties de périodes étales, où l'existence l'a gratifié de moments de repos pour reprendre des forces avant le prochain combat.

Un inventaire, comme si l'auteur éprouvait le besoin impérieux de répertorier, une fois encore, ces "rien" et ces "tout", pour se persuader que la vie vaut la peine d'être vécue. Une façon de triompher d'une dépression toujours rampante ? Mettre en avant ces instants de grâce pour se sentir vivant, et freiner, sinon stopper, cette longue descente aux enfers ? Etre dans le déni d'une part de soi complètement cramée et croire de toutes ses forces que l'énergie vitale irriguera de nouveau cette terre calcinée par le vide intense qui l'envahit lorsque ce mal étrange, dont il se croit chaque fois guéri, lui fait savoir par une nouvelle rechute que ce n'était qu'une rémission ? Toujours "monter d'un cran" : une expression malrucienne qui va l'accompagner tout au long de son parcours.

La vie de Philippe Labro est un roman: écrivain prolifique et admiré, sa route fut jalonnée de fructueuses occasions professionnelles (Pierre Lazareff, son mentor, Françoise Giroud, femme exceptionnelle sur tous les plans...). Mais aussi, au hasard de ses pérégrinations journalistiques, il rencontra des hommes politiques, des écrivains, des monstres sacrés, comme Johnny Hallyday auquel il rendit un très émouvant hommage funèbre à La Madeleine; Gainsbourg, Bernard Loiseau et sa grande gentillesse, et tant d'autres. Et puis les femmes, merveilleuses de dévouement, de générosité, de subtilité, de bienveillance. Tout une fabuleuse galerie de personnalités qui ont façonné l'histoire. "Les rencontres sont les cadeaux de la vie".

Et... l'Amérique. Ah, l'Amérique. Son rêve, son Graal, sa Terre promise. Qui jusqu'à ce jour l'a durablement formaté et n'en finit pas de lui créer des rêves.

En émaillant son propos de citations récoltées dans de précieux carnets durant quelques décennies et qui servent de tremplin à des réflexions profondes et à l'évocation de souvenirs, Philippe Labro semble mettre un point d'orgue sur son passé pour mieux se tourner vers l'avenir et s'installer dans un présent innovant et apaisant. Être, enfin, à sa place. "La plupart des sentiments - amour, amitié, affection, attention, complicité, loyauté, fidélité - ne se commandent pas. Ils arrivent avec le temps, les expériences communes, les croisements, les comparaisons. " Joli bréviaire.

Philippe Labro : J'irais nager dans plus de rivières (Gallimard, 304 p, 20 €)

Les tentacules du mal

Les tentacules du mal

Quand l'Egée gronde, elle ne fait pas semblant. Poséidon déchaîne toutes ses troupes pour engloutir l'imprudent indésirable. Le commissaire Stavros Nikopolidis, le beau gosse de la crim d'Athènes, en sait quelque chose : en cette nuit glacée du début janvier, il doit avec son équipe intercepter un terroriste islamiste, reconnaissable à l'estafilade qui lui barre la joue, dissimulé parmi les migrants, qui, depuis les côtes turques, tentent d'accoster sur l'île grecque d'Imia,.

A ses côtés, sa coéquipière Dora, une ancienne des Forces spéciales. Elle a un compte à régler avec le balafré qui a tué son frère bien-aimé et compte bien assouvir sa vengeance pendant l'opération.

A Athènes, dans le camp de réfugiés surpeuplé où règnent la peur, la haine, la cruauté et l'omerta, se terrent leur homme et ses complices qui attendent une livraison d'armes. Difficile pour Nikopolidis de les retrouver dans cette inextricable fourmilière, où personne n'est ce qu'il paraît. D'autant que sa troupe de flics a des idées bien à elle pour régler le problème, entre un sympathisant d'Aube dorée, une Dora que la haine rend incontrôlable et l'hypocrisie des fonctionnaires de Bruxelles qui ignorent tout du terrain et se contentent avec mépris d'exiger des résultats.

Une partie de tavli, ce jeu grec où stratégie et chance ont la part égale, va dénouer les fils de ce nœud gordien.

Dans ce polar puissant, l'auteure ne se contente pas d'échafauder une intrigue noueuse et stressante à souhaite. Elle expose avec une remarquable clarté la situation géopolitique de la région et ses enjeux stratégiques, la duplicité de Bruxelles et la tartufferie de l'Allemagne à la courte mémoire, qui a contribué à conduire la Grèce au chaos.

Sophia Mavroudis : Stavros contre Goliath (Jigal Polar, 272 p, 18,50 €)

Terre promise

Des siècles durant, partout, les juifs ont entendu ces cris de haine et de rejet, inlassablement répétés avec hargne : "Sales juifs ! rentrez chez vous". Par le décret Crémieux, la France à octroyé en 1870 la citoyenneté française aux Israélites d'Algérie (pour ceux qui veulent en savoir plus, je recommande l'article très détaillé consacré à cette histoire sur Wikipedia). Les communautés juive et musulmane s'éloignent l'une de l'autre, cette dernière se sentant trahie.Israël, cette chère Terre promise, apparaît comme la solution à l'époux de Zlabiya, qui refuse de voir grandir ses enfants dans un climat d'aversion et d'exclusion. Toute la famille finit par émigrer en Terre sainte. Enfin arrivés chez soi ? Mais, ainsi que l'affirme dans l'un de ses livres Gilbert Sinoué, "on est toujours le juif de quelqu'un". La transplantation, l'exil, se vivent malgré tout le désenchantement, sinon une certaine et lancinante douleur. Où aller, après des siècles d'errances, pour se sentir vraiment chez soi ? N'est-ce pas le problème de tous les itinérants, de tous les nomades, qui ne trouvent aucun lieu où s'enraciner durablement ? Le problème n'est pas seulement de se défaire de ses anciennes coutumes et de s'acclimater à des mœurs différentes. Encore faut-il que les autres vous accueillent et vous considèrent comme les leurs. Sort tragique de tous les migrants !

Cette dernière aventure du chat laisse poindre une amertume tenace. La légèreté, la sérénité et la joie de vivre des premiers livres cèdent la place à une sourde inquiétude. Notre célèbre chat impertinent a pris de la bouteille. Il y a gagné en sagesse, mais n'a rien perdu de son insolence et de son sens de l'à-propos. Sa chère maîtresse Zlabiya aussi a vieilli. Ses hanches voluptueuses se sont élargies. Dans cette histoire, la jeune mère de famille laisse peu à peu la place à une vieille dame devenue grand-mère : un sacré bond en avant, elle que l'on imaginait à jamais établie dans une éternelle jeunesse. Le temps de la douceur de vivre semble révolu. Présence prégnante de notre actuelle réalité ?

Que nous réserve la suite des aventures du chat (si tant est qu'il y en ait une) ?

Joann Sfar : Le chat du rabbin. Rentrez chez vous ! Tome 10 (Dargaud, 96 p, 16 €)

Cet obscur objet du désir

Le comte Orazio Falier, l'une des plus puissantes figures de Venise, a toujours eu pour principe de ne jamais mêler à ses affaires son gendre bien-aimé, le commissaire Guido Brunetti, quelle qu'en soit la raison. Il se voit contraint cette fois de déroger à la sacro-sainte règle de non ingérence, pour venir en aide à son très ancien ami, Gonzalo Rodriguez de Tejeda. Ce dernier, homosexuel vieillissant, ancien marchand d'art, généreux, célibataire et sans descendance, s'est mis en tête d'adopter son giton, afin de le faire bénéficier de son immense fortune... malgré la très ferme opposition de tous ses amis. Il meurt brutalement dans une rue de Madrid, alors qu'il se rendait au musée en compagnie de sa sœur.

Nul ne sait s'il a pu concrétiser son projet. Sa plus ancienne et meilleure amie, Alberta Dodson, se rend à la Sérénissime pour organiser une cérémonie commémorative à sa mémoire, à laquelle elle va inviter tous les amis du défunt. Ce qu'elle n'aura pas le temps de réaliser puisqu'on la retrouve assassinée le soir même de son arrivée à l'hôtel.

Donna Leon nous revient cette fois en grande forme, avec un vrai bon polar vivifiant, où l'action rebondit de façon inattendue, dans lequel elle délaisse enfin ses éternelles récriminations sur la déliquescence des édiles vénitiens au profit des tourments de l'âme humaine. Et nous replonge, toujours avec délices et beaucoup d'humour, dans la si belle et si chaleureuse famille de Brunetti.

Cette nouvelle enquête de son (de notre) commissaire fétiche s'avère un très bon cru.

Donna Leon : Quand un fils nous est donné (Calmann-Lévy, 324 p, 21€50)

Vivre... à moitié ?

Mais le destin envieux et cruel a pulvérisé cet avenir radieux de son artillerie lourde : un AVC king size qui lui a fait rater la mort de près... mais qui a exigé en compensation un lourd tribut sous forme d'hémiplégie de tout le côté gauche. Avec en prime, parce qu'un bonheur n'arrive jamais seul, une trachée artère trouée par le pauvre pompier qui l'a intubée d'urgence.

Pas bézef de solutions quand une telle malchance vous tombe dessus. Soit on se suicide, soit on se prend une hargne d'anthologie et l'on décide de dézinguer à tout va tout ce qui aura l'idée stupide de se mettre sur votre chemin vers une vie d'enfer.

L'enfer, parlons-en : un chemin de croix de plusieurs années pour récupérer un peu de sa vie d'avant. Entre médecins, kinés, spécialistes, professeurs émérites, les douleurs insupportables et une orthèse à faire saliver Goldorak, la Belle à l'humour féroce ne rate rien des occasions qui lui font brûler la chandelle par les deux bouts, dans la rigolade en plus, avec au passage une drague éhontée (faudrait voir qu'elle se conforme aux usages) de tous les petits mignons qui prennent soin d'elle.

Un perpétuel parcours du combattant qui donne la pêche et fait relativiser nos petits bobos d'enfants douillets, illustré de façon hilarante par une Florence Cestac en grande forme.

Chapeau bas !

Caroline Lhomme, Florence Cestac (illustrations) : Bienvenue dans mon demi-monde. Le journal pas triste d'une survivante (Hugo Desinge, 160 p, 19,95 €)

Un Japon phantasmé

Trois livres dans lesquels se déploie un Japon, réel ou imaginaire, chacun pouvant être un miroir partiel de ce pays secret et complexe.

L'éclosion tardive d'une fleur. Il est des êtres pour lesquels la vie commence tard. Mais alors, quelle belle floraison ! Tel est le cas d'Alice qui, un jour, pousse la porte d'un salon de thé. Elle ne le sait pas encore, mais l'hôtesse la prend pour une autre cliente (qui ne viendra jamais). Cet échange involontaire de rendez-vous, cette erreur d'aiguillage, va l'orienter vers une séance de shiatsu qui va la révéler à elle-même et la faire éclore peu à peu, comme une fleur qui s'épanouit sous les mains délicates de ce masseur japonais qui va bouleverser sa vie. "Je sais que le mot Ukiyo n'existe pas dans mon langage, qu'il veut dire profiter de l'instant, hors du déroulement de la vie, comme une bulle de joie. Il ordonne de savourer le moment, détaché de nos préoccupations à venir et du poids de notre passé."

Elle va lui adresser une longue lettre-confession, véritable poème où elle va se dévoiler par petites touches légères pour, une fois dans sa vie, enfin s'accomplir et vivre pleinement ce sentiment qu'elle n'espérait pas ressentir un jour. "Deux papillons. C'est désormais comme cela que je nous imagine en fin de vie, comme ces jolis êtres colorés, car nous avons quitté nos cocons depuis longtemps, libres et heureux, attirés l'un par l'autre pour le temps d'émerveillement qui nous reste."

Une jolie déclaration d'amour toute en finesse, délicatesse et légèreté.

Amanda Sthers : Lettre d'amour sans le dire (Grasset, 140 p, 14,50 €)

L'écume des jours. Concept spécifiquement japonais, le nagori est une notion complexe exprimant à la fois la nostalgie de ce qui a été et le regret de ce qui ne sera plus. Il s'applique à toutes les situations, tous les moments de la vie et rend compte de la délicatesse, de la fragilité et de l'impermanence des êtres et des choses. Soulignant en creux la gravité et la profondeur des souvenirs.

Autrefois, les marchandises ne sillonnant pas la planète, nos repas épousaient le rythme des saisons. Locavores par obligation, nous ne consommions que les produits du moment. Après de longs mois d'hiver passés à se nourrir des quelques rares fruits et légumes chichement dispensés par une nature endormie, l'on accueillait avec joie le printemps et l'été, riches d'une profusion et d'une variété gastronomiques. "Le saisons, avec leurs cortèges de richesses venues de la terre et de la mer défilant tour à tour comme un manège ou une lanterne magique, les saisons et les retrouvailles qu'elles nous promettent une fois l'an ne peuvent que nous réjouir."

Aujourd'hui que l'on peut trouver de tout, toute l'année, que reste-t-il du plaisir de déguster à nouveau, après une longue et impatiente attente, des mets dont on avait presque oublié la délicieuse saveur ? Ne sommes-nous pas nostalgiques de cet éternel retour du renouveau, somptueuse renaissance qui scandait notre vie et faisait oublier l'austérité hivernale et faisait palpiter "de désir, de plaisir et de sensibilité" ? "La saison : un parfum, la trace d'un instant de présence. [...] Peut-être est-ce pour cela que les saisons sont la plus belle chose qui existe dans ce monde".

In fine, mais ce n'est pas le plus important, ce petit ouvrage est une étude réfléchie sur une temporalité à la fois cyclique et linéaire, par le truchement de notre alimentation.

Ryoko Sekiguchi : Nagori. La nostalgie de la saison qui vient de nous quitter (Folio, 144 p, 6,30 €)

Pierre et eau. Etrange. Déconcertant. C'est ce que l'on ressent en refermant le dernier livre de Muriel Barbery. Pour la première fois de sa vie, Rose se rend à Kyoto pour hériter d'un père, esthète et marchand d'art, qu'elle n'a jamais connu. Paul, l'exécuteur testamentaire de ce dernier, est chargé de lui faire accomplir, à la demande du défunt, une sorte de jeu de piste au travers de temples choisis dans la ville. Une longue dérive dans une atmosphère à la fois aquatique et d'une lourdeur minérale pour un personnage à la dérive, qui semble n'avoir pas de contours, comme vidé de sa substance.

L'on a du mal à entrer dans l'imaginaire de l'auteur qui peine à installer son histoire, plombée par d'interminables descriptions un peu soporifiques, qui n'ont même pas le mérite de planter clairement un décor noyé dans un luxe de détails qui éteignent toute tentation de représentation : trop d'éléments disparates torpillent l'harmonie qui pourrait se dégager de l'ensemble. Pas plus que l'héroïne, nous ne comprenons le sens de ses pérégrinations.

Un récit entravé par une lenteur et une moiteur qui engluent lourdement l'imagination. Et des bizarreries de style qui se veulent aussi absconses que des koans ("rien ne faisait sens, tout était saturé de sens"; "tout est identique, tout est en mutation").

Loin, très loin de la vivacité et de la finesse de L'élégance du hérisson, pétillant d'insolence. Dommage !

Muriel Barbery : Une rose seule (Actes Sud, 160 p, 17,50 €)

Foire d'empoigne

Les cinéphiles vont adorer. Les autres aussi. Parce qu'il s'en passe de belles sur les lieux de tournage. Jouissif de constater que dans cette grande famille du cinéma où l'on s'auto-congratule aux grandes messes des Oscars et des Césars, de sourdes luttes intestines ravagent la profession.

Caprices de stars trop gâtées, egos surdimensionnés (faut-il avoir peu confiance en son talent pour exiger d'immenses traitements de faveur), auxquels il faut ajouter les retards endémiques, les acteurs qui arrivent fin bourrés sur le plateau (ce qui nécessite de multiples prises qui alourdissent le budget de la production), les fumistes qui débarquent sans avoir appris leur texte (se souciant fort peu de gêner le travail de leurs camarades et des techniciens)... sans oublier les inimitiés et les jalousies qui font de n'importe quelle production un enfer.

Les réalisateurs ne sont pas en reste : caractériels, je-m'en-foutistes, abus de pouvoir, colères homériques pour des broutilles (tragediante !), désertions brutales des plateaux : la profession nous gâte d'un bel échantillon de problèmes psychologiques.

Heureusement, quelques-uns font honneur à la profession en se comportant avec classe : Gabin, Ventura, Belmondo et beaucoup d'autres (heureusement), qui font le job et parviennent à sauver des films que sans eux l'on pourrait oublier. Parce qu'une bonne éducation et une élégance à toute épreuve éviteraient sûrement ces débordements qui empoisonnent les séances de travail dans les studios cinématographiques... mais nous priveraient de savoureuses anecdotes relatant des situations cocasses ou inattendues.

Hors champ, Philippe Lombard nous gratifie d'une histoire du cinéma drôle et surprenante, contée par un auteur très en verve qui fait passer au lecteur un bon moment à se délecter de ces péripéties de cours de récréation.

Philippe Lombard : 300 anecdotes de tournage. Le cinéma comme vous ne l'avez jamais vu (Hugo Image, 304 p, 12 €)

La marâtre

Le trio (infernal ?) : Lise, la mère, qui dans son adolescence a courageusement transporté les messages secrets de la Résistance à la barbe des Allemands; Axel, le père, aviateur combattant dans les rangs de la France Libre, devenu auteur réputé et grand historien, la paix revenue; Cerise, la fille, un caillou monstrueux dans la chaussure de la mère, un petit bijou pour le père.

Axel, adoré par son épouse qui ne veut être que la seule femme de sa vie. Adulé par sa fille : mon père, ce héros, si brillant, si tendre, si fort. Qui meurt brutalement, laissant dans l'arène une panthère et une toute jeune lionne qui vont s'affronter tour à tour.

On ne guérit jamais de son enfance. Quelle estafilade au cœur a bien pu transformer la petite Lise, superbe blonde aux yeux déclinant toutes les nuances de vert, en une femme possessive et exclusive, qui jubile de voir l'envie dans les yeux de ses rivales, le désir dans ceux des hommes ? Qui désire vivre avec Axel une histoire d'amour sublimée, "Belle du Seigneur", refusant tout élément féminin dans son entourage et considérant sa fille comme une redoutable concurrente, n'hésitant pas à lui cracher au visage qu'elle eût préféré que ce soit elle qui meurt.

Qui est vraiment cette femme magnifique, vraie garce avec son entourage, qui veut s'imposer comme le seul centre d'intérêt de tous, qui désire plus que tout être l'unique objet de dévotion des hommes, voire de son propre enfant, jamais satisfaite des cadeaux qu'on lui offre, parce que toujours en deçà de ses désirs ? Et qui, de pétillante et drôle, devient avec l'âge acariâtre et mythomane, vivant dans "une solitude abyssale", jalousant le bonheur de sa fille jusqu'à vouloir le détruire. Une personnalité contrastée, difficile à cerner.

Et quels sont les combats de Cerise, qui mène sa vie durant une guerre de tranchée contre son implacable ennemie ? Jusqu'à ce que le destin fasse basculer la donne et redistribue les cartes. L'amour arrivera-t-il à se frayer un chemin dans la jungle étouffante des sentiments ?

"Il faut vivre d'amour, d'amitié, de défaites,

Donner à perte d'âme, éclater de passions,

Pour que l'on puisse écrire à la fin de la fête,

Quelque chose a changé pendant que nous passions" (Claude Lemesle)

Une petite musique douce-amère griffée de fulgurances, baignée dans la douceur bretonne : la patte de Lorraine Fouchet.

Lorraine Fouchet : J'ai failli te manquer (Héloïse d'Ormesson, 368 p, 20 €)

Confessions d'un clown philosophe

Qui n'a, caché dans un tiroir, un petit carnet de citations, poétique GPS sur le chemin de la vie ?

Patrick Sébastien a réuni les siennes dans un livre. A travers les petites phrases choisies qu'il offre à notre curiosité et à notre plaisir, c'est tout un pan de sa personnalité, tapie à l'ombre de la star médiatique, qu'il dévoile. Au hasard de ses souvenirs.

Et nous découvrons, derrière le clown au nez rouge qui fait tourner les serviettes, une personnalité bien plus complexe qu'il n'y paraît, sensible et tendre : raffiné, plein de délicatesse, de fêlures et de chagrins. Cet humaniste, prince de la gaudriole, truculent amateur de saillies (parfois limites, mais au diable Marlène Schiappa), fêtard repenti ne regrette rien de ses bamboches entre amis. Son physique de rugbyman, volontiers grivois par goût immodéré de la provocation et de la liberté d'être, cache un homme cultivé, grand seigneur, courageux qui n'a pas peur d'affronter cette médiocre bienpensance où se vautre notre société de petits marquis jaloux.

Un amoureux de la vie sous toutes ses formes. Avec cette élégance rare qui est l'apanage des belles âmes.

Patrick Sébastien : J'ai déplacé l'éléphant. Ces phrases qui nous font rire... et celles qui nous consolent (XO éditions, 330 p, 19,99 €)

Secrets de famille

Trois sœurs : Rajni, l'aînée, mariée comme il se doit à Kabir et un fils de 18 ans, la prunelle de ses yeux. Parlons-en du fils, qui veut arrêter ses études parce qu'il est fou amoureux d'une femme de 36 ans enceinte de ses œuvres. Jezmeen, la cadette, qui depuis toujours donne du fil à retordre à sa mère et rêve de sortir de son anonymat et de son étouffant milieu en devenant une actrice célèbre. "Un jour, le monde entier connaîtra mon nom", se promet-elle. Mais qui pour l'heure enchaîne figurations calamiteuses et (tout) petits rôles muets dans des productions de seconde zone. Enfin la petite dernière, Shirina, qui n'a pas vraiment connu son père mort beaucoup trop tôt d'une bête chute dans la douche et qui, lasse des disputes incessantes de sa fratrie, a voulu construire une famille parfaite bien à elle, en optant pour un mariage traditionnel, arrangé par les bons soins d'Internet. Elle vit à Melbourne avec son époux Sehaj et une belle-mère envahissante et acariâtre, dont elle accepte tout, pour se tenir à l'écart des conflits.

Et puis la mère ! Une sacrée figure la mère. Veuve trop tôt qui, seule à Londres, a trimé toute sa vie pour élever ses filles dans le respect et l'amour d'une Inde sublimée. Qui se meurt d'un cancer et laisse aux trois sœurs une feuille de route sous forme de pèlerinage au Temple d'Or d'Amritsar, au Pendjab, où elle veut que ses cendres soient jetées : "Faire un long voyage pour quelqu'un est l'ultime preuve d'amour et de foi".

Voilà trois femmes que tout oppose qui, pour respecter les dernières volontés d'une mère, vont devoir cheminer ensemble dans une Inde qu'elles ne connaissent pas. Et qui vont voir leur destin emprunter une voie dont elles ne se doutaient guère.

Un road trip sauce curry, qui plonge le lecteur dans le foisonnement et le bouillonnement d'un sous-continent déchiré entre modernité et traditions, et dont les femmes paient les mutations violentes au prix fort. Très fort.

Balli Kaur Jaswal : Les incroyables aventures des sœurs Shergill (Belfond, 384 p, 21,90 €)

La lettre d’Élise

Il est dans la vie des virages à 180° qui se prennent sur un coup de tête, sans préméditation.

Comme Édouard, qui attend sur le parvis de la gare de Vannes le TGV qui doit le ramener à Paris, quand il aperçoit une vieille dame qui traîne péniblement sa lourde valise en direction de la gare routière. Galant, il s'offre de l'aider, alors que sa femme l'avertit que le train est sur le point d'arriver.

Quelle idée a-t-elle bien pu traverser l'esprit de cet homme de 50 ans pour qu'il plante ainsi son épouse et monte dans le car avec Suzanne, cette délicieuse dame anglaise messagère du destin, pour se retrouver dans une chambre d'hôtes à l'orée de la forêt de Brocéliande ? Casser la routine, ne plus vouloir suivre le chemin bien tracé filant sur des rails infinis jusqu'à la mort ?

Ou bien cette lettre inattendue qu'il a reçue, peu avant son départ en vacances, d’Élise son premier et grand amour d'adolescent qui l'a quitté brusquement et qu'il n'a jamais oubliée ?

Dans la magique Brocéliande, pétrie de légendes arthuriennes, il va faire la connaissance de la gentille Gaëlle et de son fils Gauvin muré dans le silence par un terrible secret que tous ignorent, de Raymond solide comme la terre qu'il entretient amoureusement et d'Adèle, jeune fille à la personnalité trouble qui elle aussi camoufle un passé pas très net.

"L'évasion" d’Édouard ne va-t-elle pas permettre à tous les membres de ce petit groupe de casser les murs de leur prison intérieure pour enfin remettre les choses à leur place ? La liberté d'être passe souvent par des renoncements, parfois douloureux. S'accoucher de soi-même est difficile, mais n'est-ce pas le prix à payer pour, enfin, être vraiment à sa place et vivre dans la plénitude ?

Comme à son habitude, Agnès Ledig échafaude dans la douceur des histoires qui s'entrecroisent et parviennent à leur terme dans une harmonie enfin retrouvée. Un vrai pansement sur nos âmes blessées.

Agnès Ledig : Se le dire enfin (Flammarion, 432 p, 21,90 €)

Entente cordiale ?

A la mort ?

Kate, Rowan, Jennifer, Izzy ne se sont jamais perdues de vue. Même avec mari et enfants, elles ont toujours respecté le rendez-vous annuel de leurs retrouvailles entre filles, chaque fois dans un coin différent du monde, quelles que soient leurs contraintes ou obligations. Bien sûr, il y eut une interruption de quelques années. C'est la raison pour laquelle Rowan a décidé de renouer avec la tradition sacrée de ces rendez-vous amicaux en réunissant, dans une magnifique demeure du sud de la France prêtée par un client, toute sa petite bande, compagnons et progénitures compris.

Ce qui devait être une semaine de rêve va virer au cauchemar. Kate surprend un échange de messages entre son conjoint et une certaine "Fille de Corail". Elle en est certaine, Sean la trompe avec l'une de ses quatre copines. Laquelle ? Devant cette double trahison, son monde s'effondre.

Entre chagrin et crises de larmes, elle va mener son enquête pour débusquer la traîtresse et confondre son époux volage. Mais tout ne va pas se passer comme prévu. Ses recherches vont la mener sur des chemins qu'elle était loin d'imaginer. Tout comme le lecteur.

Un thriller passionnant, mené de main de maître par un auteur qui excelle dans l'art du rebondissement et des surprises, et nous conduit sur des pistes finissant toujours en impasses, avant de dévoiler le fin mot de l'histoire, dont jusqu'au bout, l'on ne se doutait pas.

En jouant avec nos nerfs, T.M. Logan nous tient en haleine sans répit et l'on trouve cela délicieux. Du grand art !

T.M. Logan : Holiday (Hugo Thriller, 440 p, 19,95 €)

Le grand chambardement

Attachez vos ceintures : nous sommes entrés dans une zone de turbulences qui va beaucoup nous chahuter. En cause, et scientifiquement prouvés, la Terre qui tourne plus vite, les pôles magnétiques qui commencent à s'inverser et les nouvelles inventions technologiques (communications sans fil, pollution et autres) générés par l'homme et qui brouillent les fréquences sur lesquelles nous étions alignés depuis des siècles.

Ce changement vibratoire entraîne, pour chacun et à des degrés divers, des perturbations dans leur horloge interne, se manifestant par des maux de tête, des vertiges, des acouphènes, des troubles de la vision, de la fatigue chronique, de l'insomnie, des états dépressifs sans cause identifiable, et autres symptômes que les médecins ne peuvent imputer à aucun dérèglement physique visible.

Notre corps va devoir intégrer ces informations cosmiques et s'y adapter. Comment ? En acceptant d'évoluer et de modifier de façon durable nos façons de vivre coupables d'avoir coupé l'être de son âme, de la nature et des autres. Pour survivre au chaos qui se prépare, il va falloir se responsabiliser et se reprogrammer sur ces trois axes-là. "Écouter ses intuitions et travailler à les réaliser avec raison et méthode". Vaste et difficile programme ! Mais exaltante mission !

Heureusement, des Êtres de Lumière sont là pour nous guider et nous aider à traverser le gué, affirme Patricia Darré, qui se livre un état des lieux très éclairant sur ce qui nous a amenés à cette impasse.

Que l'on y adhère ou pas, ce livre très intéressant, troublant pour les uns, gênant pour les autres, ne va pas manquer de bousculer ou de désarçonner le lecteur. Un réveil un peu brutal de notre léthargie face aux catastrophes, qu'impassibles, nous avons laissé advenir ?

Patricia Darré : Survivre dans le tumulte (Michel Laffont, 238 p, 17,95 €)

La saillie comme l'un des Beaux-arts

Talentueux, d'une grande culture littéraire qu'il camoufle sous des airs goguenards, il truffe ses dialogues de remarques acerbes et percutantes qui déclenchent les fous-rires de salles entières.

L'animal a pourtant ses zones d'ombre : pendant la guerre, il émarge dans un torchon collaborationniste, L'Appel, dans lequel il écrit ses premiers textes "teintés d'un fort antisémitisme", ce qui lui vaut d'être inquiété à la Libération. Cela lui inspira-t-il sa grande admiration, jamais démentie, pour le sulfureux Céline ? Et puis le drame de sa vie : la perte de son fils François, mort dans un accident de voiture, dont il ne se remettra jamais.

Très documenté, riche des fiches techniques de tous les films d'Audiard, abondamment illustré, truffé des meilleures répliques du maître, le livre de Philippe Lombard regorge d'anecdotes savoureuses. A consommer comme un café ristretto : à petites lampées.

Philippe Lombard : Michel Audiard. Le livre petit mais costaud (Hugo Images, 224 p, 19,95 €)

Amoureux inconditionnel de littérature, il se régale à ciseler bons mots et dialogues irrésistibles, traits d'esprit et boutades qu'il traque avec une patience d'ornithologue. Pas ou peu d'argot dans ses scénarios, mais un langage imagé qui happe le spectateur et le frappe à l'estomac. "J'aime assez le style. Je suis victime du style". Son œuvre entière en témoigne.

Philippe Lombard : Sous la casquette de Michel Audiard. Les secrets de ses grandes répliques (Dunod, 192 p, 16,90 €)

Ô vieillesse ennemie !

En Afrique, un vieux qui meurt est une bibliothèque qui brûle. Belle image que ce continent donne de ses anciens, qui occupent ainsi une place de choix dans la société et finissent leur existence dans la dignité et le respect du groupe.

En France (et sûrement ailleurs en Europe), c'est une plaie que l'on doit soustraire au regard des autres dans de nouvelles léproseries appelées EHPAD (cachez, sous cet acronyme, ce déshonneur que je ne saurais voir !). La récente pandémie de Covid-19 y a fait des ravages, exhibant aux yeux d'une population qui "regardait ailleurs" la monstrueuse réalité de ces mouroirs : abandon de parents par une progéniture ingrate et égoïste, souvent impatiente et avide de profiter avant l'heure d'un héritage lui permettant de jouir de l'existence sans grand effort.

L'histoire du livre de Marie Laborde commence par un dézingage en règle du mythe fallacieux du Prince charmant, incapable désormais de cacher ses monstrueuses pustules de crapaud visqueux derrière le masque de l'amoureux tendre et courtois. Au bûcher, Grimm, Andersen, Perrault et les autres ! Quel est le rapport ? Patience !

Momentanément installée à la Résidence Biarritz Bonheur, "sinistre dépotoir à vieilles carcasses", en vue d'assurer sa rééducation suite à une fracture du col du fémur, Alexandrine Dumas se lie avec deux autres pensionnaires, condamnées à perpétuité dans ce bagne d'un nouveau genre : la délicieuse Marie-Thérèse, qui va très bientôt souffler ses cent bougies, et Gisèle Grandpied, une vieille fille terriblement indiscrète qui se mêle de tout et que la perte de son chien Dagobert a fait basculer dans un perpétuel chagrin. Toutes trois sont animées pour différentes raisons par un désir de vengeance qui les fait se tenir debout.

A travers le plan machiavélique fomenté par nos trois mamies, l'auteur brosse de son humour caustique le portrait effrayant d'une institution où prisonniers et geôliers sont assignés à résidence en prenant perpète : les pensionnaires sont bousculés et martyrisés par un personnel mal formé, mal payé, et règlent des sommes fabuleuses (il faut bien que les actionnaires exultent) pour un hébergement carcéral et des repas qui relèvent plus de la gamelle pour chiens que de la cuisine-maison. "Ce type d'établissement, créé par la politique, la finance et l'architecture associées, est bâti dans une perspective de profits maximum. [...] On y relègue des vieux sans famille ou dont les familles ne veulent pas s'encombrer, on les nourrit à moindre coût, on s'en occupe à moindre coût, on les rend obéissants et on les laisse croupir dans l'ennui, la souffrance, l'angoisse et le désespoir."

Oubliés le respect, la bienveillance et la courtoisie. Peu à peu, ils perdent leur humanité, se désincarnent et sombrent dans une solitude et une déchéance totales, abandonnés par des familles indifférentes et insensibles, qui refusent de voir, à travers l'avilissement programmé de leurs proches, se profiler le destin qui sera le leur. Dépossédé de sa vieillesse, l'humain se voit aussi spolié de sa liberté, de sa dignité et de son statut d'adulte responsable, par "la France de l'argent roi, la France des énarques, la France du béton, la France de l'égoïsme, la France haineuse des réseaux sociaux..." Devenu totalement invisible. Criminelle infamie !

Un livre drôle, hilarant même parfois. Mais glaçant.

Marie Laborde : Si belle en ce mouroir (Editions François Bourin, 272 p, 19 €)

L'enfer du décor

Quelles réelles attentes, pour les souscripteurs, se cachent derrière toute inscription à un centre de bien-être ? Bien-être : mot-valise où l'on entasse pêle-mêle, au hasard de ses manques, amaigrissement, estime de soi, détoxification physique et/ou mentale, image sublimée... pour, au final, devenir soi, oser être soi, soi en mieux, débarrassé de toutes les scories de son parcours, plus léger, plus heureux. Comme neuf !

Neuf. C'est le nombre de participants qui ont signé pour une cure de dix jours dans la sublime station thermale de Tranquillum House : Frances, auteure à succès de romans à l'eau de rose qui, à la cinquantaine pourtant pétulante, voit sa carrière en perte de vitesse et sa vie sentimentale qui vire au fiasco; Tony, footballeur idolâtré dans sa jeunesse que la maturité empâte et empêtre; Lars, beau comme un dieu mais gay refusant à son partenaire l'arrivée d'un enfant; Carmel, mère de quatre adorables fillettes, abandonnée par son mari pour une autre femme; Ben et Jessica, jeune couple de la classe moyenne que les hasards heureux d'un billet de loterie a rendu richissimes, mais dont les goûts trahissent les nouveaux riches : lui adulant sa Lamborghini, elle assurant la fortune des chirurgiens esthétiques; et enfin la famille Marconi, le père, la mère et la jeune Zoé, dont le fonctionnement paraît tellement "normal". Des personnalités aux antipodes les unes des autres dont les chemins n'auraient jamais dû se croiser.

Et puis la sublime Masha, maîtresse des lieux, qui promet à ses résidents qu'à l'issue de cette cure ils seront métamorphosés, enfin délivrés de toutes leurs entraves au bonheur : "Quand vous quitterez Tranquillum House, vous vous sentirez plus heureux, plus sains, plus légers, plus libres".

On ne cesse de le répéter : l'enfer est toujours pavé de bonnes intentions. Le travail de lâcher-prise nécessite des efforts, des renoncements, des sacrifices. Pour se déprendre de ses mauvaises habitudes, le jeûne, la privation de liberté et l'isolement s'invitent au programme. Et c'est à ce moment-là que tout dérape et que le rêve vire au cauchemar.

Liane Moriarty conduit de main de maître un récit haletant qui va crescendo jusqu'à l'éclatement final.

Une belle surprise littéraire !

Liane Moriarty : Neuf parfaits étrangers (Albin Michel, 512 p, 22,90 €)

Humour noir

Exceptés leur couleur de peau et un passé d'esclaves ou de colonisés, les populations que l'on désigne sous le terme générique de Noirs, n'ont pas grand-chose en commun, selon qu'elles vivent en Afrique, dans les Caraïbes ou sur le continent américain. "C'est l'espace vécu qui, plus que tout autre élément - histoire, origine lointaine, etc. - modèle les identités, les cultures".

En témoigne le livre de Gaston Kelman qui, en répertoriant les formes foisonnantes de l'humour noir, martèle son "crédo sur la non-existence d'une ethnie noire homogène qui établirait une fraternité entre tous les individus plus ou moins négroïdes à travers le monde".

L'auteur livre dans cet ouvrage, déjà paru depuis un long moment, l'étendue et la diversité de cet humour noir. Chaque pays du continent africain ou des Antilles s'est forgé le sien, chacun se permettant de mettre en boîte l'autre, le frère. Comme les Français et les Belges ou les Suisses. Et l'on découvre, émerveillés, la multiplicité et la richesse de ces cultures qui manient aussi bien la dérision, la finesse d'esprit, l'ironie, la verve et la distanciation que les "Blancs" qui se sont érigés en modèles. Belle universalité.

Se moquer de soi est une forme évoluée de sagesse, de maturité et d'intelligence. Un petit exemple de la taquinerie espiègle de ce continent qui sait si bien se prendre pour cible :

"Un Blanc essaie de chambrer un copain noir.

- Vraiment, on peut dire que vous, les Noirs, vous descendez du singe.

- Cela ne m'aurait pas gêné outre mesure. Mais la place était déjà prise, lui répond le Noir.

- Par qui donc ? demande le Blanc.

- Mais par vous ! Regarde : vous avez le poil raide, et certains spécimens de Blancs en ont même partout. Vos oreilles sont de vraies soupapes de gorille ! Et vos yeux pâles comme ceux des mandrills. Sans parler de ce petit nez tout mignon et de votre cul qui est aussi rose que celui d'un chimpanzé. On peut dire que la synthèse est bien réussie."

La réponse du berger à la bergère.

Gaston Kelman : La bible de l'humour noir (Michel Lafon, 352 p, 18,50 €)

Les très riches heures du continent noir

Pour changer notre vision de ce continent il faut adopter une autre grille de lecture que celle imposée par notre double culture judéo-chrétienne et gréco-latine. Apparaît alors une autre perception de la richesse de cette Afrique méconnue et de son apport colossal à l'humanité. "Il faut bien concevoir la négritude comme un humanisme. Au bout du particularisme, on aboutit à l'universel".

Par une salutaire remise des pendules à l'heure, l'on découvre les conséquences d'un colonialisme jacobin qui imposait un développement et une représentation du monde non adaptés aux populations locales. Pourtant, point d'esprit revanchard ni de rancœur stérile dans la rédaction de cet ouvrage, dont la vocation est d'intégrer "la part d'imaginaire [des Africains] dans le grand concert des civilisations". En portant à notre connaissance l'étonnante diversité de langues, de littératures et des multiples conceptions du monde, ce dictionnaire fait craquer le cadre, devenu étroit à l'heure de la mondialisation, de notre représentation de l'univers. "Les hommes doivent mettre l'accent non plus sur ce qui les sépare, mais sur ce qu'ils ont en commun, dans le respect de l'identité de chacun. La rencontre et l'écoute de l'autre est toujours plus enrichissante, même pour l'épanouissement de sa propre identité." (Amadou Hampâté Bâ : Lettre à la jeunesse)

Nous découvrons avec délices des auteurs, une sagesse, une attention à la terre et à l'humain ainsi qu'une vision originale du fonctionnement communautaire, qui semblent avoir déserté nos contrées, ballotées dans les affres d'une mondialisation sauvage. Apparaissent alors des savoirs et des traditions séculaires, autrefois véhiculés de village en village par le magnifique talent du griot. "Je suis un diplômé de la grande université de la Parole enseignée à l'ombre des baobabs" dira Amadou Hampâté Bâ qui, comme beaucoup des siens, sera fier de "descendre d'une terre ancestrale puissante et mythique".

Bien sûr l'ouvrage ne saurait être exhaustif et les auteurs nous annoncent déjà un deuxième tome. Pouvons-nous leur suggérer d'y inclure la magnifique Joséphine Baker, Wangari Maathai, prix Nobel de la paix et initiatrice du reboisement du Kenya ou le Gabonais Janis Otsiemi qui, dans ses polars déjantés, culbute et engrosse joyeusement une langue française qui commençait à se languir d'ennui dans le corset codifié de l'Académie et se retrouve toute ébaubie et joyeuse par un si vivifiant déferlement de trouvailles et d'images.

Un sacré voyage et un formidable dépaysement !

Alain Mabanckou, Abdourahman Waberi : Dictionnaire enjoué des cultures africaines (Fayard, 344 p, 20 €)

Réparer l'humain

Anna revient dans sa Bretagne natale. En miettes. Eduardo, l'amour de sa vie qu'elle avait suivi en Argentine et dont elle attend un enfant, s'est fait tuer par un chauffard.

Et autour d'eux, comme un cocon réparateur et joyeux, familles et amis tissent un cordon sanitaire pour leur sortir la tête hors de l'eau. Tout ce beau monde travaille dans le milieu hospitalier ou y sont apparentés de diverses manières. "Des destins se croisent et se lient. Ce n'est pas une histoire de choix, d'envie, de caprice... Non, c'est autre chose : une nécessité !"

Les romans de Sophie Tal Men sont toujours bâties sur le même schéma : deux êtres cabossés par la vie se rencontrent par hasard  en Bretagne et s'attirent à leur corps défendant. Ne voulant surtout pas se laisser prendre au piège d'un bonheur qu'ils ne s'autorisent pas, ils luttent contre cette irrésistible attraction, avant de s'apprivoiser et se reconstruire mutuellement. Tout un cheminement qui les amène à vivre un amour total et complémentaire, chacun devenant l'ancrage de l'autre. Avec pour personnage secondaire, un environnement constitué de bonnes fées pleines d'amour et de complicité qui vont œuvrer, telles de patientes araignées tissant leur toile, à leur rapprochement. Le décor ? Toujours le même, la Bretagne si chaleureuse qui n'a jamais perdu le sens des valeurs et de l'entraide. Et à la fin de l'ouvrage, la recette des gâteaux et autres plats typiques dont l'auteur émaille son récit.

C'est si simple, le bonheur. Chez Sophie Tal Men.

Sophie Tal Men : Va où le vent te berce (Albin Michel, 304 p, 18,90 €)

Nettoyage à sec

Etre le capitaine d'un chalutier baptisé Mort à crédit et avoir pour second une nana sortie de nulle part prénommée la Murène, ça sent tout de suite les embrouilles. Bon en même temps, quand personne ne se bouscule pour le poste, on ne fait pas le difficile. D'autant que la souris est compétente, dure à la tâche et ne la ramène pas. Chacun trimballant son lot de problèmes à régler et de vengeances à assouvir, ils vont mutuellement s'entraider.

Dans la vie, avant de continuer sa route, il faut apurer les dettes et solder les comptes. Et comme on n'est pas entre gentlemen, ça se fait parfois dans la violence. On regrette mais on n'est pas chez les bisounours, le fair-play n'est pas inscrit au programme. Et le curetage va être à la hauteur des préjudices commis.

Ce qui harponne d'emblée dans ce livre, c'est le style : Pascal Thiriet écrit comme il parle, avec ironie, détachement et une âpreté tempérée par des formules fleuries. Quoiqu'il arrive, le narrateur ne se départit jamais de son flegme. Reposant. Et même s'il prend son temps pour planter le décor et installer l'intrigue, on est happé par le récit et les personnages qui, très vite, prennent de l'épaisseur. C'est vivant, pas compliqué, tout en ne ménageant pas son lot de surprises. Sur fond de règlement de comptes, une histoire d'amour et d'amitié.

Pascal Thiriet : Sois gentil, tue-le (Jigal, 152 p, 17 €)

Le chant du violoncelle

Violoncelliste, Claire Oppert joue pour les "autistes profonds, résidents d'EHPAD, patients déments, malades douloureux et en fin de vie". Pas un public facile. Un jour, dans la chambre de Mme Kessler, qui chaque fois crie et tente de mordre les infirmières venues lui changer le pansement de sa plaie purulente, elle interprète de son archet caressant l'andante du Trio op. 100 de Schubert. Aussitôt la malade se détend, se laisse faire et ébauche un sourire au grand étonnement du personnel soignant qui baptise aussitôt ce prodige de "pansement Schubert".

Ce miracle va se répéter à l'infini. Une connexion entre patients et artiste s'établit, une reconnaissance mutuelle s'instaure. Le regard s'anime, un geste s'ébauche, un souvenir lointain pointe de la mémoire défaillante, ancrant, l'espace d'un instant, les personnes dans un réel apaisé. "La voix du violoncelle appelle [les] souvenirs, un à un. Ils surgissent [...] et remontent à la surface comme des bulles de savon couleur arc-en-ciel". Comme si les discordances du corps se réaccordaient au contact de la beauté et de l'harmonie universelles. "La maladie grave est une expérience de délogement de soi. Elle assaille le corps, enchaîne les pertes successives. Elle conteste à la personne son pouvoir d'agir sur elle-même. Elle la laisse dépourvue, étrangère à elle-même, sans demeure stable et identifiée".

Du fond de leur nuit, ces êtres déjà en partance pour l'autre rive, oublient leurs souffrances et renouent avec leur part immortelle de joie, de lumière et de plénitude. Un bref instant d'éternité éclos par la seule grâce de la musique.

Musique-prière, musique-communion, musique-poésie, qui trace son chemin à travers la pesanteur d'un organisme pour toucher au plus profond de l'âme et entre en résonance avec le plus inaltérable en soi : le sens du divin. Et rappelle, ne fût-ce que fugacement, le goût de vivre. "Devant le non dicible et l'insupportable, la musique relie au sens de la vie".

Contrairement à ce que le sujet traité pourrait laisser croire, le livre de Claire Oppert est joyeux et plein de vie grâce aux merveilleux moments d'échanges et ce lumineux don de soi, d'une générosité rare, de la part de l'auteur.

"Sans la musique, la vie serait une erreur". Friedrich Nietzsche avait tout compris.

Claire Oppert : Le pansement Schubert (Denoël, 250 p, 16 €)

Sabbat Mater

Un livre étrange, comme son sujet. Diane, mère de famille veuve, trouve la mort dans un accident de voiture. Pas n'importe quelle mère de famille : une guérisseuse, qu'en d'autres temps l'Eglise, jalouse de son pouvoir et de ses prérogatives sur les populations, aurait condamné au bûcher pour sorcellerie.

Soann, la fille cadette, qui par une transmission matrilinéaire a hérité de sa mère et de ses deux grands-mères ce fameux "don", n'en démord pas : Diane a volontairement été assassinée. Personne n'y croit, à commencer par sa meilleure amie. Qui peut en vouloir à une femme aussi gentille, dévouée aux autres, qui soulage les maux de tout le village ? Mais Diane, qui par les mots a le pouvoir de façonner le réel, est-elle aussi lisse qu'elle le paraît ? Quelle malédiction semble peser sur elle et les siens ?

Sur fond de rituels de magie noire, émergent progressivement de sombres secrets de famille, où les haines recuites le disputent à la jalousie, où les règlements de comptes s'opèrent dans le silence de la nuit.

Avec ses légendes venues du fond des âges, empruntées parfois au cycle arthurien, où mondes invisible et visible se côtoient, la forêt de Paimpont, rebaptisée Brocéliande pour de lucratifs besoins touristiques, sert de cadre à ce polar fantastique aux deux sens du terme : envoûtant et prodigieux.

Dans ce livre puissant, l'auteur bâtit une intrigue construite comme un puzzle qui, peu à peu, éclaire le tortueux cheminement que suit l'histoire dont le dénouement ne se révèle que lorsque la dernière pièce est mise en place.

Haletant.

Stéphanie Janicot : Le réveil des sorcières (Albin Michel, 336 p, 19,90 €)

La onzième plaie d'Égypte 

L'ex de notre Jules ? Un caillou dans la chaussure. Tenace comme une fluxion. Pot de sécotine qui englue notre toute nouvelle histoire d'amour. A priori, aucun remède pour venir à bout de cet Ebola qui détruit la plus solide des relations.

Sauf...

Une patiente stratégie bien rodée, un plan de campagne à mettre minutieusement au point, avec détection des forces en présence, repérage des ennemis, recensement des alliés, vérification de l'état des troupes, pointage des atouts dans sa manche : une préparation minutieuse et quasi militaire. Tous les coups sont permis, mais doivent être perpétrés en toute légalité (il ne manquerait plus que ça qu'on passe derrière les barreaux à cause de ces p...). Ce qui ne les dispense pas d'être tordus, mesquins, retors, d'une méchanceté crasse. La fin justifie les moyens, seul le résultat compte. Et tant pis si notre belle image en prend un coup dans l'aile. Notre bonheur, notre tranquillité et notre joie de vivre sont à ce prix.

Cette BD répertorie toutes les figures d'ex, avec un humour jubilatoire parce que vengeur : la parfaite, le boulet, la légitime, l'homme (pour les homosexuelles), la (trop) chère disparue.

Sous des allures légères et rigolotes apparaît le vrai problème : pourquoi, alors que nous avons été choisies par Jules pour partager sa vie, nous sentons-nous si peu légitimes, si peu à la hauteur des précédentes ? Resurgissent alors les vieux complexes et les problèmes d'estime de soi. Pour les empêcher de triompher, l'urgence est au bilan de compétences. Et l'on s'apercevra alors que le résultat est globalement positif, malgré une situation fertile en pièges et traquenards. A nous de nous en convaincre.

Pour Jules, c'est déjà fait.

Maxime Poisot (auteur), Emmanuelle Teyras (illustratrice) : Comment dégager l'ex de son mec définitivement (Marabout, coll. Marabulles, 96 p, 10 €)

Grandeur et servitudes de la vie rurale

Parisienne jusqu'au bout des ongles, fêtarde patentée, une vie citadine engrammée dans l'ADN depuis le berceau, Stéphanie Maubé est loin d'imaginer que le hasard qui l'a fait gagner un séjour d'une semaine dans un gîte du Cotentin va la propulser sur un chemin qu'elle n'imaginait même pas pouvoir exister : celui d'éleveuse de moutons. La vie réserve parfois de ces entourloupes...

Son coup de foudre pour l'espèce ovine lui fait brusquement changer de trajectoire. Surtout ne pas l'imaginer en Marie-Antoinette dans sa bergerie d'opérette. Stéphanie, qui a pourtant la tête sur les épaules, va prendre de plein fouet la dureté du monde agricole, les haines paysannes tenaces, les coups bas les plus tordus, la mauvaise foi des autorités, l'âpreté des conditions de travail, la solitude, la précarité financière et la jungle ubuesque des règlements multiples et contradictoires pondus par des technocrates urbains qui ignorent tout du terrain, de l'attribution de quotas à la répartition des sols où faire brouter les troupeaux.

Cet ouvrage n'est pas une fiction, mais une analyse sociologique alarmante des multiples dysfonctionnements qui détruisent le monde agricole. Et avec lui, la société toute entière. C'est au consommateur de faire bouger les lignes et d'imposer un retour à une agriculture saine, sans engrais chimiques ni pesticides, en symbiose avec la nature et dans le respect du cycle des saisons. Il y a urgence !

Un livre que tous les décisionnaires concernés, bien au chaud dans leurs bureaux, devraient lire pour changer efficacement les choses. Avec la disparition du monde paysan, c'est celle de l'homme qui est en marche.

Yves Deloison, Stéphanie Maubé : Il était une bergère (Le Rouergue, 249 p, 18,80 €)

CHAOS FERTILE

Tel est le préoccupant dilemme auquel se trouve confronté, à sa modeste échelle, Manu Larcenet : le pinceau aride, le crayon stérile, de pleines poubelles de papiers froissés. Difficile, après avoir été un bédéiste adulé par la presse, d'admettre sa finitude.

Quand une phrase du grand Nietzsche produit une étincelle dans sa nuit : "Il faut avoir du chaos en soi pour produire une étoile qui danse". Et du chaos, il en a de pleins silos dans la tête. Rebondissant d'"idée du siècle" en "idée du siècle", il s'enfonce progressivement dans la dépression.

Manu Larcenet a le chaos étonnamment productif puisqu'il transforme cette étape cruciale de sa vie en une BD où l'humour noir le dispute au désespoir. Beaucoup se reconnaîtront dans ce cocktail explosif.

L'auteur nous promet une suite. On a hâte.

Manu Larcenet : Thérapie de groupe. T1 L'étoile qui danse (Dargaud, 56 p, 14,99 €)

Vagabondage marxien

Après une tournée très réussie en Union soviétique, Harpo, le plus lunaire des frères Marx, décide de ne pas reprendre tout de suite au Havre le transatlantique qui doit le ramener en Amérique.

Une petite fugue dans le sud de la France avant de rentrer au bercail ? Mais tout ne se passe pas comme il l'avait prévu. Pour des raisons inconnues, sa voiture de location quitte la route et fait plusieurs tonneaux avant de s'immobiliser dans un champ. Il s'en sort indemne mais complètement amnésique. Traumatisme qui ne le dérange pas plus que cela puisqu'il le plonge dans un état bienheureux quasi amniotique. Il ne s'est jamais senti aussi vivant.

Après quelques jours d'errance dans la France profonde à chaparder de quoi vivre - "être ici ou ailleurs, qu'importe" - il rencontre Deshormes, un bourru au grand cœur qui prend sous son aile ce doux muet passablement amoché, le sourire perpétuellement accroché à sa face de Pierrot gentil. Loin de l'univers cinématographique, ce sauveur occasionnel n'a pas reconnu cette légendaire célébrité qui, délivrée malgré elle de toute attache, coule des jours heureux dans les pas de son protecteur. "Les décisions les plus importantes, celles qui engagent la vie toute entière, se prennent dans une absolue légèreté".

De l'autre côté de l'Atlantique, famille, amis et producteurs s'affolent de l'absence et du silence d'Harpo. Que lui est-il arrivé entre Moscou et le Havre ?

Ce livre est un ovni surgissant dans le ciel littéraire déjà encombré de cette nouvelle année. Mais quelle  pépite ! Une histoire originale, servie par un style fluide très particulier, tout de poésie, de grâce et d'humour subtil, qui s'insinue agréablement comme une musique douce dans l'univers du lecteur. Un récit émaillé çà et là de pensées pertinentes sur le cheminement parfois surprenant de la vie qui nous oblige, quelquefois, à une improvisation loufoque déviant le cours de notre destin.

Cette parenthèse dans la vie d'Harpo a-t-elle vraiment existé ? L'auteur avoue lui-même qu'il aime "cette poussière de réalité qui tendrement vient se poser sur la fiction". A chacun de poursuivre son rêve...

Fabio Viscogliosi : Harpo (Actes Sud, 176 p, 18 €)

La beauté pourra-t-elle sauver le monde ? 

Depuis longtemps Matthieu Ricard arpente les paysages (encore) inviolés du monde, inlassablement, son appareil photo, véritable bâton de pèlerin, en bandoulière. Il veut témoigner du trésor qui s'offre à nos regards, pour éveiller, peut-être, suffisamment d'émotion et de gratitude pour nous imposer le respect dû à notre environnement afin de cesser de le saccager. Protéger ce cadeau inestimable fait par les dieux, plus qu'un devoir, doit devenir une profession de foi.

Son nouveau livre : une prière. Une offrande. A la Terre-mère, écrin de notre vie, de notre pérennité sur cette planète. "Ce ne sont pas mes épines qui me protègent, dit la rose. C'est mon parfum" : être suffisamment touchés par la grâce pour ne plus profaner notre bien le plus précieux. Des images superbes qui invitent à la sérénité et au recueillement. Pour enfin placer l'homme au centre de lui-même et faire sourdre en lui l'essence de son existence ? Si seulement !

Cette ode à la beauté, véritable cantique visuel, nous donne l'envie de parcourir à notre tour ces paysages magiques, pour témoigner de la beauté et de la fragilité de cette sublime nature, si généreuse et si bienveillante, que, par nos bas-instincts tout consacrés aux profits et au lucre, nous profanons sans vergogne.

Matthieu Ricard : Emerveillement (La Martinière, 216 p, 35 €)