Le jour de son anniversaire, la petite Luce saute dès potron-minet sur son père en plein sommeil, pour lui rappeler sa promesse d'il y a trois ans : l'amener en voyage pour ses huit ans. Mais cela fait sept longues années que Gabin s'est cadenassé dans le chagrin de la disparition inexpliquée de sa femme. Pourtant, sur l'insistance de sa sœur Jeanne (tante adorée de la gamine), une vétérinaire qui doit partir en mission au Kenya, et de son espiègle et enthousiaste fillette, il accepte d'entreprendre le voyage.

Une expérience unique qui va le conduire sur des chemins insoupçonnés, grâce à de belles rencontres, notamment avec Jumbo, un vieux chef de village masaï, pétri de cette sagesse africaine, puisée dans la profondeur immémoriale de la communion et du respect de l'homme avec son environnement naturel. Et qui tel un maître zen va le faire cheminer sur le difficile sentier de la transformation de soi. Dans une vision toute africaine d'un chemin de Compostelle, qui impacte durablement le pèlerin et son entourage.

Durant son séjour, Gabin va vivre une expérience unique, loin de sa pratique de journaliste d'investigation : simplicité de la vie, fédération des talents et travail collectif pour la réalisation d'un projet commun pour la sauvegarde de tout le groupe, adaptation en milieu hostile où l'eau devient d'une rareté préoccupante et donc une précieuse richesse… Il va apprendre à lâcher prise, à renoncer à tout contrôler, à porter un autre regard sur les événements pour changer la réalité. Tout un parcours initiatique de délivrance qui va l'amener à poser un autre regard sur l'infinité de choix des possibles auxquels nous sommes confrontés dans une vie.

Chacun des personnages en sortira différent et grandi, y compris la lumineuse petite Luce, vif argent à la curiosité insatiable, qui gagnera en maturité apaisée.

Maud Ankaoua : Tu m'avais promis (Eyrolles, 400 p, 20,90 €)

En convalescence après avoir été blessé d'une balle dans le bras, le sous-préfet adjoint Paolo Nigra profite d'un séjour paisible à Naples auprès de l'acteur Rocco Antonelli, son amoureux depuis quatre ans, qui se décide enfin à faire son coming-out et à le présenter à sa famille.

Enfin le bonheur ? A voir. Parce qu'il a suffi que dans sa bonne ville de Gênes un fou furieux ait vidé un chargeur sur un groupe de migrants pour que l'adrénaline du terrain le démange. Acte terroriste, règlement de comptes entre narco-trafiquants, attentat raciste ? Pour éviter un bain de sang entre communautés et que la rue ne prenne des allures de guerre civile, sa hiérarchie le rappelle fissa.

Commence alors une longue enquête qui le replonge dans la seule ancienne affaire qu'il n'a jamais réussi à élucider.

Toujours aussi sarcastiques, les auteurs traitent d'une plume narquoise de sujets dont se repaît quotidiennement la presse, toutes tendances confondues : sentiment de dépossession culturelle des populations locales, néofascisme résurgent, mafia, politiciens cocaïnomanes alimentant le trafic de stupéfiants, radicalisation dans tous les domaines, violence aveugle et gratuite.

La routine, quoi !

Antonio Paolacci et Paola Ronco : Aujourd'hui comme hier (Rivages/Noir, 352 p, 22 €)

" La plus grande force spirituelle de tous les temps c'est la Connerie, avec un C majuscule ". Cette citation de Romain Gary en quatrième de couverture répond en écho à la célèbre phrase d'Albert Einstein : " Il n'existe que deux choses infinies, l'univers et la bêtise humaine... mais pour l'univers, je n'ai pas de certitude absolue ".

Un champignon qui apparaît brutalement au plafond de leur chambre à coucher et se désagrège en poussière collante, et voilà Rebecca et Gilles contraint de dormir séparément. Une préfiguration d'un possible délitement de leur couple ? Malgré l'intervention de spécialistes, cette mycose hideuse réapparaît, toujours plus étendue, projetant ses filaments comme autant de tentacules létaux.

A la manière du Kafka de La métamorphose ou du Ionesco du Rhinocéros, Amanda Sthers utilise l'allégorie pour dénoncer l'actuel antisémitisme virulent, décomplexé et impuni, éternel exutoire de toutes les frustrations alors que les juifs ne représentent que 0,2% de la population mondiale. Elle souligne la disparition de l'individu libre au profit d'une agrégation servile à la meute, scandant l'éternel catéchisme prôné par une bien-pensance autoproclamée.

Un état des lieux complet de l'étendue de l'imbécilité humaine et de son immonde lâcheté portées par une certaine caste de nantis, de politiciens, de féministes persuadées de leur bonne foi et d'intellectuels. Elle épingle leur bassesse d'un humour au vitriol. Brillant !

" Le monde ne sera pas détruit par ceux qui font le mal, mais par ceux qui les regardent sans rien faire ". Génialissime Albert.

Amanda Sthers : C (Grasset, 224 p, 20 €)

Des baby-gangs qui se filent des peignées, des bandes d'adolescents qui se donnent rendez-vous la nuit venue dans une Venise désertée par les touristes à cette heure tardive, pour se castagner sauvagement : que manque-t-il à ces jeunes, rebelles à toute autorité, pour qu'ils ne cherchent plus leur adrénaline que dans la brutalité ? Une bonne guerre pour pallier leur manque d'espérance ou d'idéologie et évacuer ce trop-plein de testostérone et oublier un monde en décomposition qui ne leur laisse aucune perspective que la violence et la haine ? La barbarie comme seule forme de courage pour se sentir vivre ? Et ce vide abyssal qui les conduit à caillasser les vitrines de magasins pour se remplir les poches d'objets qu'ils ne pourront jamais s'offrir et dont une société de consommation forcenée attise le désir inextinguible de possessions, dont ils sont persuadés qu'elles feront leur bonheur.

Dans son dernier ouvrage Donna Leon s'attaque à ce mal endémique des sociétés occidentales : des puissants sans éthique au-dessus des lois, dont la morgue suscite la fureur et l'égarement de jeunes sans aucune culture, entravés dans leur chemin de vie et la réalisation de leurs rêves. Où ils ont créé un désert, ils disent qu'ils ont apporté la paix » (Tacite).

Donna Leon : L'épreuve du feu (Calmann-Levy, coll. Noir, 320 p, 22,50 €)

Et même pour les très nuls. Il faut vraiment s'être astreint à une diète médiatique sévère durant deux décennies pour ignorer toutes les infos contenues dans les cinq chapitres de l'ouvrage : les conflits entre voisins (l'ordre international), les dépenses (économie et libre-échange), l'état de l'immeuble (le dérèglement climatique), la vie culturelle (une culture mondialisée) et les projets pour l'immeuble (la révolution technologique).

Quel intérêt à en poursuivre la lecture, alors ? Une synthèse claire et documentée d'Aurélien Péron qui comble quelques-uns de nos oublis ou lacunes (même si lui aussi omet d'importants détails dont l'absence fausse la perspective et modifie la vue d'ensemble).

Pour ce qui de la BD, si elle amuse un peu en mettant en parallèle le microcosme des problèmes de l'immeuble et ceux du macrocosme de la planète, elle n'évite pas le sempiternel cliché des bons d'un côté et des méchants de l'autre. La caricature peut faire sourire (parfois) mais se trouve singulièrement plombée par la doxa en vigueur sur les ondes et aligne poncifs sur poncifs. Le dessinateur ignore la nuance, prend ouvertement partie en "oubliant" de mentionner certains faits importants qui donnent une toute autre lecture de l'événement. Cette récitation convenue d'un catéchisme ennuyeux, seriné à longueur de JT et autres tables rondes, fatigue. Surtout quand le dessinateur met à l'index et ridiculise systématiquement Pascal Praud et la chaîne CNews, bêtes noires, pointes douloureuses fichées entre chair et ongle d'une coterie très à gauche qui veut seule tenir le haut du pavé.

On ressort fatigués de cette lecture unilatérale et convenue. Pourtant, l'idée de départ était plutôt ingénieuse. On eût aimé un pluralisme plus… démocratique. N'est pas Voltaire ou Beaumarchais, voire Coluche ou Raymond Devos qui veut. Dommage !

Mikko (dessins), Aurélien Péron : La guerre des voisins. La géopolitique à hauteur d'immeuble (Dargaud, 176 p, 23,50 €)

Très vite après leur première rencontre, Marie d'Agoult et Franz Liszt s'embrasent d'une passion que le romantisme triomphant de l'époque porte à son acmé. Elle, brillante aristocrate dont le salon littéraire réunit tout ce que Paris compte d'artistes de talent et de grands esprits. Lui, beau comme un dieu, musicien et compositeur de génie. Immédiatement, Marie quitte époux et enfant pour vivre un amour exclusif dans les bras de son impétueux amant. Trois années durant, ils évolueront dans la ferveur et l'ivresse d'une adoration réciproque.

Mais il n'est de place pour deux soleils dans une même galaxie. La passion dévorante de Marie se fait destructrice et siphonne toute joie, tout désir, tout plaisir. Sa jalousie maladive va insidieusement installer entre eux un fossé qui peu à peu deviendra infranchissable. Ils ne regardent pas dans la même direction : lui rêve de fonder une famille, elle le veut tout à elle, corps et âme. Elle veut lui imposer un amour exclusif, lui a soif de concerts, d'applaudissements, de jolies femmes à l'amour léger. Plus elle veut faire le vide autour de lui, plus elle l'étouffe, plus il lui échappe : "La passion est un malentendu. En croyant donner, chacun reste centré sur lui-même. […] La passion est une porte ouverte au rabaissement de soi-même".

Ce qui amènera Marie à commettre l'irréparable : très fière de son ascendance aristocratique, elle le traite avec mépris de "Don Juan parvenu". Un coup de cravache qu'il ne lui pardonnera jamais.

Que restera-t-il de cette passion dévorante et destructrice ? "Un grand amour certes, une immense admiration pour cette femme hors du commun mais aussi des moments d'irritation face à ses dépressions, ses reproches, sa jalousie. […] La femme qui m'a ensorcelé, fait perdre toute raison n'est plus. Ma seule et immense passion est le piano".

Quel gâchis !

Catherine Hermary-Vieille : Un rêve d'amour. Marie d'Agoult et Franz Liszt (Intervalles, 128 p, 16 €)

La réplique cinglante qui tue, le trait d'esprit qui fait mouche, la réflexion vacharde qui humilie, la flèche qui brocarde, l'ironie mordante qui blesse : on ne peut nier à la France, son haut potentiel humoristique et raffiné en matière de dézingage. La drôlerie et la dérision, font partie de son ADN. Tourner quelqu'un en ridicule est devenu un sport national pratiqué par toutes les catégories sociales et s'est étendu dans toute l'Europe sous influence gréco-latine. Le Canard enchaîné en fait depuis toujours son fonds de commerce.

Petites mises en bouche :

"Un roturier parisien nommé Quatremer sollicitait Louis XVIII pour ajouter une particule à son nom. Réponse du roi : Vous pouvez en mettre une à la fin si cela vous fait plaisir".

"Victor Hugo multipliait les manœuvres de séduction devant ne jeune femme. Celle-ci tenta d'y couper court. - Mais, maître, mon cœur est déjà pris. - Je ne visais pas si haut".

"En 2017, Emmanuel Macron passa ses premières vacances de Noël de président à La Mongie. Comme des photos furent publiées le montrant en train de skier sans porter de casque, quelques commentateurs firent remarquer : - Nous, on casque sans skier".

Hilarant et jouissif.

Jullien Collat : Anthologie de la répartie, tome 2 (Le Cherche Midi, 224 p, 19,80 €)

Anny Duperey ? Une grande fille toute simple, parangon de la bonne copine joyeuse, solaire, empathique, toujours présente pour vous donner le petit coup de pouce salvateur et vous rendre la vie plus légère. Qui, dotée de multiples dons (peintre, comédienne, auteure) glisse dans l'existence comme une patineuse aérienne. Ce qui décida de son ancrage dans le théâtre et le cinéma ? " Ce ne fut pas un rêve, non, ni vraiment le but d'y réussir. Je ne projetais aucune image idéale de moi-même dans l'avenir. [Elle voulait] pratiquer son art simplement, suivant les projets qui [lui] étaient offerts, le mieux possible, avec plaisir".

Mais cette apparence n'est-elle pas qu'un voile (noir) derrière lequel se dissimule la terrible tragédie de son enfance qui lui a laissé au cœur une belle estafilade qui a du mal à cicatriser et qui l'a faite " pleurer comme on saigne" ? Elle nous promène avec grâce et pudeur, de chapitre en chapitre, dans son intimité. Mais cette écume des jours n'est pas exempte de profondeur où, comme dans son épilogue, elle aborde des sujets plus sérieux comme la vieillesse handicapante, la fin de vie et le droit de mourir dans la dignité. Tout en délicatesse et doigté, à son image.

Anny Duperey : Respire, c'est de l'iode ! (et autres évocations libres) (Seuil, 192 p, 19,90 €)

Les Bianchi composent une vraie petite famille de contes de fée : papa et maman amoureux fous, deux adorables bambins, vie heureuse en Ardèche, pleine de jeux et de surprises... Mais les dieux jaloux du bonheur des hommes leur balancent brutalement un licenciement abusif pour le père et une saloperie de crabe pour une maman toute de fantaisie et d'humour.

Commence alors le long chemin de croix d'une chimiothérapie qui n'en finit pas de s'étirer entre protocoles et rechutes : "se battre, espérer et souffrir". Et continuer de croire à l'impossible.

Dans une narration qui va crescendo, Frédéric Ploussard ne nous épargne rien de la lente agonie de ceux qui bataillent de toutes leurs forces contre le cancer, des effets secondaires et délétères des traitements agressifs et des nouveaux protocoles expérimentaux. Une descente aux enfers ponctuée d'espoirs fous de guérison et de douleurs.

En contrepoint, vient se mêler à son récit la revanche jubilatoire du papa solo sur tous ceux qui lui ont bien pourri la vie. Histoire de ne pas se laisser définitivement couler. Faire face à l'irrémédiable chagrin pour que ses petits poulbots continuent leur vie d'enfant joyeuse et insouciante.

Frédéric Ploussard : Premier avril (éditions Héloïse d'Ormesson, 304 p, 20 €)

Un accident de trottinette. Grave. Et voilà un petit garçon de dix ans amputé d'une jambe. La vie qui s'écroule pour ce garçonnet, vif, drôle, intelligent et passionné de foot auquel il s'adonne avec ses copains. Qui ne veut faire aucun effort pour apprendre à marcher avec son cruc, sa prothèse, qui s'enferme dans le refus de toute joie, toute tendresse, et dans la rébellion. Toute une famille dans la peine, qui essaie tout pour lui redonner la joie (et l'envie) de vivre malgré tout normalement.

Mais le hasard, jamais avare de cadeaux, va en offrir un : un chien. Un clébard étique tout cabossé qui se laisse dépérir depuis la mort de son maître. Ces deux-là se sont choisis et vont mutuellement se réparer. Accompagné par un kiné pédagogue et finaud, Thibault va-t-il accepter de s'accommoder de sa différence et de retrouver le chemin d'une existence « normale » ?

Lorsqu'un drame survient dans un foyer, surtout quand c'est un enfant qui en est la victime, c'est le fonctionnement de toute la famille qui est bouleversée, le couple qui part à la dérive et menace d'imploser, les non-dits qui refont surface, les reproches qui cinglent. Une redistribution drastique des cartes, un maelström force 10 qui met en danger la cohésion de tout ce qui avait patiemment été construit. Peut-on dans ce cas extrême éviter le naufrage ou l'instinct de vie finit-il par triompher ? Si reconstruction il y a, ce sera forcément sur des bases différentes.

Sophie Tal Men : La tendresse des autres (Albin Michel, 300 p, 20,90 €)

Cosima est une jeune fille d'un village perdu de la Sardaigne, issue d'une famille pauvre. Pas malheureuse, malgré une grand-mère irascible, un petit frère de quatre ans qui ne parle ni ne marche, un père chômeur qui se réfugie dans la peinture et une mère épuisée qui fait bouillir la marmite en faisant des ménages. Brillante élève en dernière année de lycée, elle "littératurise" tout, autour d'elle, et sa passion dévorante pour la littérature lui fait considérer son existence à travers le prisme des héros de romans. Le beau ténébreux Constantino, berger inculte, devient le Heathcliff des Hauts de Hurlevent et fait naître en elle une passion dévorante qui la fait passer à côté de son ami El señorito bansazo, qui a, lui, les pieds bien sur terre et veut consacrer son existence à soulager les damnés de la terre sur tous les continents. Comme pour toute adolescente, son questionnement incessant ne lui apporte pas de réponse satisfaisante. Mais la poétisation systématique de son environnement et la sublimation régulière de ce qu'elle vit vont durement achopper sur une réalité rétive à son réenchantement du monde.

Rêver sa vie ou vivre ses rêves ? N'est-ce pas toujours, au bout du compte, la même chose, un passage à côté de la réalité ? A quel moment les faits viennent-ils fracasser nos chimères ? Pourquoi nions-nous volontairement les évidences ? S'évader dans un imaginaire, n'est-ce pas s'enfermer dans un monde clos, coupé d'une vie bien réelle chargée d'expériences qui font évoluer tout individu ? Et, comme le disait Shakespeare, sommes-nous vraiment "de l'étoffe dont sont tissés les rêves" ?

Avec une poésie à fleur de mots, Milena Agus transfigure la vie des gens de peu. Même si une mélancolie diffuse, un sentiment prégnant d'être passé à côté de son existence imprègnent toujours ses récits.

Milena Agus : Le vent passe et la nuit aussi (Liana Levi, 176 p, 19 €)

Une centaine de personnes se recueillent devant la tombe de Léon Léger. Pendant cette minute de silence, épouse, enfants, famille, amis, voisins, commerçants, anciennes amoureuses, chacun y va intérieurement de ses impressions. Se dessine à travers l'opinion de chacun, le portrait du défunt, telle une mosaïque patiemment composée de tesselles en tesselles.

Leon Léger y apparaît comme un être solaire, aimé de tous, un homme brillant, gentil, jovial, créatif, charmeur, bienveillant, chaleureux, serviable, engagé dans la vie sociale, parfois fantasque, mais toujours disponible pour aider ceux qui en avaient besoin, un fils généreux, un père fantastique, un mari modèle, un ami fidèle et drôle.

Alors pourquoi a-t-on retrouvé dans les bois son corps en lambeaux, démembré, en charpie ?

Comme dans le symbole du Yin et du Yang, apparaissent dans toute cette blancheur quelques points noirs, entachant cette belle unanimité : flambeur, envahissant, opportuniste, flagorneur, séducteur impénitent semant les cœurs brisés sur son chemin…

Qui était donc vraiment Léon Léger ? En une série de très courts chapitres, Christophe Wojcik élabore un portrait de son personnage, touche après touche. Cette construction originale, qui passe par le prisme des sentiments et des souvenirs de chacun, dessine tout en nuance la personnalité de cet homme complexe et attachant. Mention spéciale pour le final inattendu.

Christophe Wojcik : Cent minutes de silence (Éditions Héloïse d'Ormesson, 208 p, 18 €)

Sur la plage de Cannes-La Bocca, des vacanciers éberlués voient s'échouer une quarantaine de corps torturés et carbonisés. La raison de tant de sauvagerie ? Malgré la police locale qui voudrait classer le problème comme un énième drame de migrants péris en mer, le commandant Solane, tenace, décide d'élucider l'affaire, avec l'aide de Jasmine qui milite pour les droits des réfugiés et qui a pris sous son aile Moussa, un mineur, seul réchappé du massacre.

Flic à la retraite, Solane ignore alors l'étendue du bourbier dans lequel il va mettre les pieds, car il va trouver sur son chemin les tenants du Rassemblement Patriotique et ses affidés de la Patrouille Identitaire, à la tête desquels règnent Marie-Louise Prigent et sa nièce Anaïs ("toute ressemblance avec des personnes existant…" etc.) : des événements atroces vont se commettre, des coups tordus se perpétrer, une traque sans merci visant à éliminer l'unique survivant témoin du massacre : toute la bestialité haineuse de groupuscules adoubés par des élus d'extrême-droite ayant pignon sur rue va se déployer sans complexe.

Thriller violent au style plus nerveux qu'une salve d'automatique, une plume trempée dans l'acide : du brutal ! Par le biais de la fiction, l'auteur dénonce toutes les dérives alarmantes d'une société déboussolée, dont les valeurs volent en éclats. Mais, petit espoir dans cette "nuit et brouillard" : quelques représentants lumineux d'une humanité qui, vent debout, honore ses principes.

Jérémie Claes : Commandant Solane (Héloïse d'Ormesson, 304 p, 22 €)

Comme sa mère et sa grand-mère, chacune tombée sous le charme d'un homme courant d'air, Lucie a cru vivre une histoire d'amour infini avec Charles, un violoniste brusquement parti un jour en lui laissant son violon et… un enfant à naître. Une malédiction familiale ? Jeanne s'était laissée séduire par funambule de renommée internationale et sa fille Marthe s'était retrouvée enceinte des œuvres de l'un des musiciens d'un groupe de rock un soir de beuverie.

Toutes les deux avaient élevé seules leur progéniture, mais Lucie n'a pas voulu que son fils François grandisse sans ce père qu'elle a passionnément aimé. Costumière au musée Grévin, elle a fait confectionner un mannequin, réplique exacte en cire du cher disparu, dont elle enrichit la garde-robe au gré des saisons. Ce mannequin plus vrai que nature participe au fil des ans à tous les événements de leur vie. Elle veut en faire un héros pour son fils.

Mais ce dernier doit bientôt se marier et quitter le nid. Il parvient à convaincre sa mère de vendre le violon, cette si précieuse relique qui la retient prisonnière de son passé. Or, l'acheteur qui se présente n'est autre que Charles…

Une jolie histoire d'amour infini parce que " l'amour ne tient qu'à un fil, mais il ne se rompt jamais ".

Françoise Dorner : L'amour ne tient qu'à un fil (Albin Michel, 160 p, 19,90 €)

" Dans l'espace public comme dans l'espace privé, les personnes trans sont souvent victimes de harcèlement, de discrimination et de violence, voire de meurtre". Comme tout ce qui dérange.

Même dans nos sociétés prétendument évoluées, changer de sexe est un véritable chemin de croix : entretiens psychiatriques, hormonothérapie, réactions de la famille, des amis, des collègues, des voisins, de tous ceux que l'on croise au quotidien. Quitter Cécile pour devenir Bruno induit un changement complet de vie et souvent d'entourage. Il faut un cran à toute épreuve pour affronter les regards étonnés, méprisants voire hostiles, supporter le rejet et parfois la mise au ban définitive.

Comment est-on censé se comporter en homme, lorsqu'on a vu le jour dans un corps de femme et que l'on en a acquis les réflexes et intégré les codes ? Comment gérer la nouvelle donne sexuelle ? Leurrer sa partenaire ou lui dire la vérité ? Est-il possible de vivre sereinement sa transition de genre si l'on continue de se cacher, de truquer, de mystifier ? Est-il judicieux de dissimuler sa nouvelle et véritable identité, pour ne pas heurter les normes en vigueur ou s'en affranchir pour vivre librement sur le chemin que l'on s'est choisi ? Autant de questions à élucider et de chausse-trappes à surmonter pour enfin trouver la paix.

Avec un humour non dénué de mélancolie, l'auteur nous entraîne pas à pas sur la mutation de son double. Que de courage doit-on déployer pour, enfin, être soi-même.

Jayrôme C. Robinet : Panique dans le vestiaire des hommes (Au diable vauvert, 304 p, 22 €)

Thomas est un petit garçon atteint du syndrome de Beaufort, qui finit sa courte vie dans une unité de soins palliatifs. Une clown farfelue et déjantée, débarque un jour dans sa chambre pour lui confier une mission d'importance : sauver le monde, même si la Faculté ne peut plus rien pour lui. Parce que les catastrophes écologiques générées par les avancées technologiques impactent gravement toute vie sur terre, transformant à terme la planète en un astre mort.

Commence alors entre ces deux-là une partie de ping-pong de plus en plus serrée, car Marie-clown, comme il l'appelle, est bien décidée à le sortir de la zone de confort où il s'est installé. Elle le secoue sans ménagement et se refuse à montrer la moindre pitié. Elle ne lâche rien et le contraint à l'action en lui lançant des défis de plus en plus improbables. Il résiste et freine des quatre fers, avec un sens de l'à-propos et un humour féroce comme armes de poing. Mais peu à peu, il se laisse prendre au jeu.

Et si l'esprit était capable de maîtriser la matière et modifier le cours inéluctable de l'avenir ? Didier Van Cauwelaert nous y fait croire avec son style punchy, tout de "légèreté profonde, de vacherie à cœur ouvert et de tristesse enfouie sous la frime".

Didier Van Cauwelaert : L'enfant qui sauva la terre (Albin Michel, 176 p, 19,90 €)

Un peu de fantaisie dans ce monde de brutes : dans cet ouvrage où sa féline créature omniprésente ne peut s'empêcher de mettre son grain de sel, Philippe Geluck, infatigable créateur et voyageur, nous régale d'anecdotes croustillantes sur toutes les expériences de sa vie bien remplie et les sommités qu'il y a croisées. C'est à la fois cocasse et poétique, gentiment ironique et sans une once de vulgarité : un vrai vent de fraîcheur salvatrice dans cette société qui se prend tellement au sérieux.

Philippe Geluck : Tout est vrai (Casterman, 144 p, 22 €)

Les lecteurs des Lettres d'Ogura ont sûrement gardé en mémoire la délicieuse chronique de ce village japonais où les habitants déjà âgés coulaient des jours heureux et où le temps s'égrenait paisiblement dans la contemplation des saisons, l'observation respectueuse des rituels et les rapports harmonieux entre voisins, prenant soin de se tenir à distance de cette fébrilité technologique qui avait contraint leurs enfants à s'exiler dans les mégalopoles du pays, à la recherche d'un travail lucratif.

Depuis, Hatsumi a rendu son dernier souffle et son joli fantôme revient hanter ces lieux bénis où elle a vécu si heureuse. Notamment sa chère maison, qui lui rappelle tant de souvenirs heureux ou mélancoliques, ses promenades d'une douceur infinie parmi les fleurs, les bains exquis dans le furo dont l'eau trop chaude a fini par terrasser son cœur fragile. Et dans cet entre-deux où plus rien de terrestre n'a d'importance, et parce que " l'esprit ne meurt pas même s'il n'habite plus un corps", pointe la nostalgie des heures délicieuses à savourer un thé brûlant et le regret de ne plus être au côté de ses filles qu'elle aime tant.

Pour décrire cette ambiance évanescente et cette nostalgie d'un monde à jamais disparu, la plume délicate d'Hubert Delahaye n'a rien perdu de sa poésie ni de sa légèreté.

Hubert Delahaye : Fantômes d'Ogura (L'Asiathèque, 136 p, 9,90 €)

David et Al(cibiade) : deux potes en déshérence naviguant sur les flots houleux d'une jeunesse grunge, qui tente de se frayer un chemin dans un présent barré d'un no future. Une adolescence qui se traîne en longueur et en langueur, entre deux épisodes d'excitation loufoque, d'errements punks, de rébellion et de testostérone en folie. Une navigation à vue, sans perspectives.

Mélancolique ? A aucun moment. Parce que les deux lascars ont malgré tout une niaque d'anthologie, nourrie d'insubordination, d'insolence et de liberté revigorantes. Parce que l'auteur met en scène ces gamins de quinze ans dans leur façon goguenarde d'appréhender la vie : dans la légèreté et sans illusions. Et dans un style d'une richesse inouïe, vivifiant mélange de subtile poésie et d'humour incisif qui crépite à chaque phrase. Une causticité force dix qui décoiffe, un style jubilatoire, qui va droit au but, dans un renouvellement constant de formules qui font mouche, sans temps mort. Un vrai feu d'artifice.

Julien Cridelause : Même dans sa jeunesse (Héloïse d'Ormesson, 20 €, 304 p)

Une semaine de vacances. Un cancer vous tombe dessus et toute votre vie se remet en perspective. A ce point nodal de l'existence, les cartes sont rebattues, des priorités apparaissent et l'on réinvente le scénario du parcours à venir. On se revendique désormais le seul maître à bord de son existence, car la mort, éventuellement prochaine, accélère ce désir impérieux d'aller à l'essentiel, à la recherche de sa vérité ultime, et d'être enfin en pleine adéquation avec ses aspirations profondes. C'est ce qui arrive à Béa, Alice, Élisabeth et Sam (que son amoureux ne quitte plus). La vie est plus intense dans l'urgence : le cancer "permet de voir l'essentiel. De se recadrer". Avec pour armes de destruction massive de ces abominables cellules malignes, l'humour ravageur, la solidarité et la bienveillance. Un sacré quintette ce club des feignasses.

Gavin's Clemente-Ruiz : Le club des feignasses (Le Livre de Poche, 320 p, 8,70 €)

Précieux également, L'Italie en train et L'Europe du Nord en train s'apparentent davantage à un guide offrant d'utiles informations sur les sites incontournables à ne pas manquer, une fois arrivés à destination. Il nous pousse des ailes aux santiags.

Lucie Tournebise : L'Italie en train (Hachette, 216 p, 24,95 €)

Collectif : L'Europe du Nord en train (Hachette, 224 p, 24,95 €)

Pour aborder ce premier livre de Sladjana Nina Perković, oubliez tout esprit cartésien. L'histoire débute par l'enterrement de la tante Stana, morte étouffée par un morceau de poulet. Nous sommes dans les Balkans, donc ne pas s'attendre à une cérémonie empreinte de silence et de sanglots retenus. Dans une culture à la démesure endémique et à l'émotion paroxystique, la vie est une grande scène de théâtre où mièvrerie et quant-à-soi ne sont pas de mise.

Tout se passe dans un village perché (il n'est pas le seul !) englué dans une boue entretenue avec constance par une météo calamiteuse. A partir de là, tout part à la dérive, échappant à tout contrôle. La narratrice, une jeune femme qui de son propre aveu baigne dans "dans un état d'apathie généralisée", est envoyée manu militari par sa mère assister à la cérémonie et, rien ne devant être perdu, laisser traîner une oreille sur un héritage qui devrait soulager bien des misères. Seul élément un peu sensé dans cette famille de louftingues, elle endosse le rôle du coryphée pour clarifier le déroulement d'événements qui s'enquillent sans logique apparente : coups de folie bien entretenus par le tord-boyau local, pétages de plombs en cascade, chacun met un point d'honneur à ajouter son grain de sel dans ce qui ne peut que virer à la tragédie.

Ou plutôt à la tragi-comédie, servie par une plume sémillante au rythme d'enfer, trempée dans l'humour noir d'une charge caricaturale. Du Kusturica pur jus, truculent et foutraque, qui plonge le lecteur dans une tarentelle endiablée, dont il sort rincé mais rigolard, ravi de ce vivifiant maelström.

Sladjana Nina Perković : Dans le fossé (Zulma, 272 p, 22 €)

Jacob Dreyfus savoure sa victoire : par un long travail d'infiltration, il a réussi à mettre hors d'état de nuire trois dangereux suprémacistes blancs appartenant aux hautes sphères de la finance et de l'appareil d'Etat américain.

Bonheur de courte durée. Un contrat international est placé sur sa tête par ses ennemis, mais c'est sa femme qui se fait descendre. Ordre est donné alors par les autorités de l'exfiltrer en France avec son fils, dans le cadre de la loi sur la protection des témoins. Pendant une dizaine d'années il coule des jours heureux en Provence. Jusqu'à ce que son passé le rattrape.

Commence alors une traque impitoyable mise en place par l'Horloger, le Scorpion et le Maître des machines qui vont transformer son existence en enfer.

Dans un style enlevé et imagé, où l'humour affleure à chaque page, l'auteur nous dépeint un monde glaçant, une nébuleuse macabre et dangereuse, où règne en maître le couple maudit de la bêtise et de la haine, dont le fonds de commerce se nourrit des idées nauséabondes sur la séculaire « pureté de la race ».

Thriller palpitant et angoissant exposant magnifiquement toute l'étendue de la meurtrière folie humaine, avide d'exercer un pouvoir de vie et de mort sur autrui. Nuits blanches en perspective.

Jérémie Claes : L'Horloger (Héloïse d'Ormesson, 464 p, 22,90 €)

Issu d'une famille de grands-bourgeois, catholiques pratiquants appartenant à l'aristocratie médicale, Jérôme Garcin est l'un des derniers représentants de cette France immémoriale, cultivée et élégante, dont la lumière a longtemps brillé sur le monde et qui progressivement disparaît devant l'assaut des barbares.

Archétype de ce qu'on appelait autrefois un parfait gentilhomme, il dévoile avec une pudeur, rare dans une époque où l'on expose de façon indécente jusqu'aux tréfonds de soi, les drames qui ont à jamais fracassé sa vie : la perte accidentelle de son jumeau à six ans, celle de son père à dix-sept. Tous événements qui ont enfermé dans une profonde mélancolie cet homme réservé, tout en retenue, qui a fait de la discrétion sa vertu cardinale. Mais dont il a désiré, quand même, témoigner, parce qu'écrire c'est « célébrer, admirer et se souvenir ».

Ce qui l'a sauvé ? De merveilleuses rencontres : celle de son épouse Anne-Marie Philipe, fille d'un autre être d'exception, « impressionnante d'intelligence, d'élégance, de grâce et de douceur » ; de femmes et d'hommes croisés dans le domaine professionnel ; son métier de critique dont le but est d'être « un passeur, un entremetteur ». Et sa rencontre capitale avec le cheval, passion qu'il relate dans des pages inspirées et lumineuses, d'une poésie pure.

Jérôme Garcin : une belle, une très belle personne. Un grand seigneur qui incarne merveilleusement les valeurs si rares de fidélité et de gratitude. « Ce qui m'intéresse, c'et de me prouver chaque jour que je suis fidèle à mes idées, à ceux que j'admire et que j'ai aimés, et que jamais je ne les trahirai ». La classe !

Jérôme Garcin (avec Caroline Broué) : Ecrire et dire (Les Equateurs, 128 p, 15 €)