Une semaine de vacances. Un cancer vous tombe dessus et toute votre vie se remet en perspective. A ce point nodal de l'existence, les cartes sont rebattues, des priorités apparaissent et l'on réinvente le scénario du parcours à venir. On se revendique désormais le seul maître à bord de son existence, car la mort, éventuellement prochaine, accélère ce désir impérieux d'aller à l'essentiel, à la recherche de sa vérité ultime, et d'être enfin en pleine adéquation avec ses aspirations profondes. C'est ce qui arrive à Béa, Alice, Élisabeth et Sam (que son amoureux ne quitte plus). La vie est plus intense dans l'urgence : le cancer "permet de voir l'essentiel. De se recadrer". Avec pour armes de destruction massive de ces abominables cellules malignes, l'humour ravageur, la solidarité et la bienveillance. Un sacré quintette ce club des feignasses.

Gavin's Clemente-Ruiz : Le club des feignasses (Le Livre de Poche, 320 p, 8,70 €)

Précieux également, L'Italie en train et L'Europe du Nord en train s'apparentent davantage à un guide offrant d'utiles informations sur les sites incontournables à ne pas manquer, une fois arrivés à destination. Il nous pousse des ailes aux santiags.

Lucie Tournebise : L'Italie en train (Hachette, 216 p, 24,95 €)

Collectif : L'Europe du Nord en train (Hachette, 224 p, 24,95 €)

Pour aborder ce premier livre de Sladjana Nina Perković, oubliez tout esprit cartésien. L'histoire débute par l'enterrement de la tante Stana, morte étouffée par un morceau de poulet. Nous sommes dans les Balkans, donc ne pas s'attendre à une cérémonie empreinte de silence et de sanglots retenus. Dans une culture à la démesure endémique et à l'émotion paroxystique, la vie est une grande scène de théâtre où mièvrerie et quant-à-soi ne sont pas de mise.

Tout se passe dans un village perché (il n'est pas le seul !) englué dans une boue entretenue avec constance par une météo calamiteuse. A partir de là, tout part à la dérive, échappant à tout contrôle. La narratrice, une jeune femme qui de son propre aveu baigne dans "dans un état d'apathie généralisée", est envoyée manu militari par sa mère assister à la cérémonie et, rien ne devant être perdu, laisser traîner une oreille sur un héritage qui devrait soulager bien des misères. Seul élément un peu sensé dans cette famille de louftingues, elle endosse le rôle du coryphée pour clarifier le déroulement d'événements qui s'enquillent sans logique apparente : coups de folie bien entretenus par le tord-boyau local, pétages de plombs en cascade, chacun met un point d'honneur à ajouter son grain de sel dans ce qui ne peut que virer à la tragédie.

Ou plutôt à la tragi-comédie, servie par une plume sémillante au rythme d'enfer, trempée dans l'humour noir d'une charge caricaturale. Du Kusturica pur jus, truculent et foutraque, qui plonge le lecteur dans une tarentelle endiablée, dont il sort rincé mais rigolard, ravi de ce vivifiant maelström.

Sladjana Nina Perković : Dans le fossé (Zulma, 272 p, 22 €)

Jacob Dreyfus savoure sa victoire : par un long travail d'infiltration, il a réussi à mettre hors d'état de nuire trois dangereux suprémacistes blancs appartenant aux hautes sphères de la finance et de l'appareil d'Etat américain.

Bonheur de courte durée. Un contrat international est placé sur sa tête par ses ennemis, mais c'est sa femme qui se fait descendre. Ordre est donné alors par les autorités de l'exfiltrer en France avec son fils, dans le cadre de la loi sur la protection des témoins. Pendant une dizaine d'années il coule des jours heureux en Provence. Jusqu'à ce que son passé le rattrape.

Commence alors une traque impitoyable mise en place par l'Horloger, le Scorpion et le Maître des machines qui vont transformer son existence en enfer.

Dans un style enlevé et imagé, où l'humour affleure à chaque page, l'auteur nous dépeint un monde glaçant, une nébuleuse macabre et dangereuse, où règne en maître le couple maudit de la bêtise et de la haine, dont le fonds de commerce se nourrit des idées nauséabondes sur la séculaire « pureté de la race ».

Thriller palpitant et angoissant exposant magnifiquement toute l'étendue de la meurtrière folie humaine, avide d'exercer un pouvoir de vie et de mort sur autrui. Nuits blanches en perspective.

Jérémie Claes : L'Horloger (Héloïse d'Ormesson, 464 p, 22,90 €)

Issu d'une famille de grands-bourgeois, catholiques pratiquants appartenant à l'aristocratie médicale, Jérôme Garcin est l'un des derniers représentants de cette France immémoriale, cultivée et élégante, dont la lumière a longtemps brillé sur le monde et qui progressivement disparaît devant l'assaut des barbares.

Archétype de ce qu'on appelait autrefois un parfait gentilhomme, il dévoile avec une pudeur, rare dans une époque où l'on expose de façon indécente jusqu'aux tréfonds de soi, les drames qui ont à jamais fracassé sa vie : la perte accidentelle de son jumeau à six ans, celle de son père à dix-sept. Tous événements qui ont enfermé dans une profonde mélancolie cet homme réservé, tout en retenue, qui a fait de la discrétion sa vertu cardinale. Mais dont il a désiré, quand même, témoigner, parce qu'écrire c'est « célébrer, admirer et se souvenir ».

Ce qui l'a sauvé ? De merveilleuses rencontres : celle de son épouse Anne-Marie Philipe, fille d'un autre être d'exception, « impressionnante d'intelligence, d'élégance, de grâce et de douceur » ; de femmes et d'hommes croisés dans le domaine professionnel ; son rôle de critique dont le rôle est d'être « un passeur, un entremetteur ». Et sa rencontre capitale avec le cheval, passion qu'il relate dans des pages inspirées et lumineuses, d'une poésie pure.

Jérôme Garcin : une belle, une très belle personne. Un grand seigneur qui incarne merveilleusement les valeurs si rares de fidélité et de gratitude. « Ce qui m'intéresse, c'et de me prouver chaque jour que je suis fidèle à mes idées, à ceux que j'admire et que j'ai aimés, et que jamais je ne les trahirai ». La classe !

Jérôme Garcin (avec Caroline Broué) : Ecrire et dire (Les Equateurs, 128 p, 15 €)

Dans le club très fermé (mais horriblement envahissant) de l'élite (défense de se moquer) politico-médiatico-culturo-intellocrate, il y a des coups de pied aux fesses qui se perdent. On sait depuis l'Ancien Testament que, qui maîtrise le Verbe maîtrise le monde, et l'engeance ci-dessus nommée en use et en abuse ad nauseam : sous forme d'un infâme gloubi-boulga pour « initiés », tentant de camoufler sous d'oripeaux pseudo conceptuels ou idéologiques, le vide abyssal de leur pensée.

En Don Quichotte passablement énervé, Samuel Piquet pointe d'un calame assassin les incohérences, tics de langage et autres linguicides de notre société décadente, si réticente à nommer les faits qu'elle utilise force périphrases et circonvolutions hasardeuses, dans une lâche stratégie d'évitement de la réalité. Un saccage éhonté de ce merveilleux outil qu'est la langue française.

Ce faisant, il engage une réflexion salutaire sur la secte des moutons de Panurge aux comportements staliniens qui truste médias et réseaux sociaux pour mieux assurer son emprise. Lamentable spectacle de ces baudruches boursouflées qui, par distorsion et glissements sémantiques, conduisent à la désinformation entraînant des comportements aberrants. Pour mieux assommer et asservir ceux qu'ils entendent manipuler.

Excellent guide pour remettre les pendules à l'heure et l'église au milieu du village. Et par là même nous constituer, par l'exercice du simple bon sens, une santé mentale en acier trempé.

Samuel Piquet : Dictionnaire des mots haïssables (Le cherche midi, 224 p, 18,90 €)

Petit libertinage linguistique. Le titre nous orienterait facilement vers quelque chose de croustillant, voire d'égrillard. Y aurait-t-il un petit côté libertin-coquin chez Aurore Ponsonnet ? Amateurs de graveleux, oubliez ! D'une plume espiègle, l'auteure nous conduit dans les méandres de cette langue française d'une rigueur extrême, mais parfois si délicieusement capricieuse, qui se prête à un badinage à fleuret moucheté drôlement ludique, baignant dans un humour raffiné et subtil.

La voir saccagée par des rustres incultes adeptes d'anglicismes grossiers, qui n'expriment qu'imparfaitement les subtilités et l'étendue d'une gamme émotionnelle d'une richesse inouïe, est un crève-cœur qui pousse à prendre les armes. Au fil des pages, nous prenons un prodigieux plaisir à dérouler cet écheveau complexe, tout d'ironie, d'éloquence et de délicatesse.

Aurore Ponsonnet : Le Français pour adultes consentants (First éditions, 288 p, 16,95 €)

La France a longtemps constitué un modèle pour l'Europe. Le XVIIe siècle fut celui du classicisme et de la raison, le XVIIIe engendra les Lumières, le XIXe vécut un épanouissement sans précédent dans les Arts et Lettres. Le XXe, malgré deux guerres mondiales qui faillirent définitivement suicider le continent tout entier, vit le champ culturel dans son ensemble atteindre son apogée.

Quid du XXIe siècle ? C'est celui qui restera, du moins pour sa première moitié, comme celui de l'avènement de décérébrés à la bêtise crasse et à la haine triomphantes, d'intellocrates supplantant les esprits brillants et raffinés, et d'une classe politique qui se rêve un destin de rock star. Loin de la flamboyance et du rayonnement qui faisaient converger tous les créateurs du monde vers la Ville Lumière. En résumé, celui du grand n'importe quoi.

Tous ceux qui s'imposent la mission de remettre les choses à l'endroit ont du grain à moudre. A foison. C'est dans cet inépuisable abîme de stupidité que l'auteur puise de quoi alimenter ce petit bréviaire du père Ubu. Et tenter de nettoyer ces nouvelles écuries d'Augias ? Quoi qu'il en soit, ce voyage en Absurdie écrit par un Stéphane Rose sans filtre, qui épingle toutes les aberrations d'une modernité dont notre société se délecte, s'avère d'une drôlerie revigorante.

A consommer sans modération.

Stéphane Rose : Il faut qu'on parle (La Musardine, 181 p, 14 €) 

Dali. Son talent, sa folie, son originalité, ses outrances, ses obsessions, son côté décalé, son comportement ingénument borderline, les heures interminables qu'il passe au Prado à contempler les œuvres des artistes qui l'ont précédé : tout est déjà en germe dans son enfance puis son adolescence.

Dans le Paris des années folles, l'endroit incontournable où toute l'effervescence du milieu créatif mondial se concentre, le jeune espagnol de Figueiras va peu à peu prendre son envol, à la faveur des rencontres qui vont lui permettre de développer toute l'étendue de son ingéniosité et de sa virtuosité : les surréalistes, Picasso, Eluard, Buñuel, Eluard… toute une clique avec laquelle il va plonger dans le microcosme fêtard et débridé de l'époque. Un univers à sa démesure.

Salvador Dali se positionne alors sur la piste de décollage, prêt à s'envoler au firmament de la gloire… juste avant l'arrivée de son égérie, sa muse, sa mère, sa femme : l'incontournable Gala (rencontre qui fera l'objet d'un deuxième tome).

Julie Birmant (texte), Clément Oubrerie (dessin) : Dali avant Gala (Dargaud, 88 p, 19 €)

Ils se sont mis à trois pour lancer ce pavé dans la mare, mais ça en valait le coup : un condensé d'intelligence, une réflexion pointue et une acuité d'analyse qui mettent en joie nos neurones trop longtemps ramollis, éreintés par trop de stupidité et d'âneries proférées avec aplomb comme des vérités premières, nous engluant dans un bien-être de loukoum décadent, tout en nous installant bien confortablement dans le rôle de moutons de Panurge trop heureux d'être légitimés dans son manque de volonté à agir : « L'hystérie sécuritaire se nourrit même de l'irréel […] pour sonner le glas des libertés individuelles et des responsabilités collectives au service de l'action ».

Cette pépite torpille les entreprises de décervelage largement alimentées par toutes sortes de médias surfant un un océan de facilité et de médiocrité. A ce titre le chapitre sur le langage est un petit bijou de finesse caustique et de perspicacité corrosive : « Qui contrôle les mots possède le pouvoir ». Ce portrait au vitriol de notre société en dit long sur l'état avancé de notre décadence mortifère, corsetés que nous sommes par la peur. Le remède ? « Défendre la liberté, célébrer l'incorrect, […] danser après l'échec, tuer le principe de précaution […] être pleinement homme ou femme ». Et cultiver notre courage.

Un pamphlet jubilatoire contre la peur qui nous sclérose et l'idiotie "intellectuelle" triomphante, dernière-née des dictatures installées dans notre quotidien : « Ce n'est pas en censurant l'incorrect que la pensée gagnera en solidité et en maturité ».

Andrea Marcolongo, Patrice Franceschi, Loïc Finaz : Le goût du risque (Grasset, 144 p, 16 €)

Dans le Paris interlope des ruelles coupe-gorges que le baron Haussmannn'a pas encore assainies, un mystérieux tueur en série prête main-forte à l'infection de choléra qui décime la capitale en assassinant de parfaits inconnus avant de leur prélever un organe.

Un casse-tête pour l'inspecteur Valentin Verne du Bureau des affaires occultes et pour son mentor et ami l'ex-bagnard Vidocq, promu au rang de chef de la Sûreté de la préfecture de Police de Paris. Bien que secondé par la piquante Aglaé, Tafik l'ancien mamelouk des armées napoléoniennes et l'Entourloupe, escroc repenti mettant tous ses dons de filou au service du bien, cette enquête dans les cloaques des quartiers populaires va lui donner un sacré fil à retordre, d'autant que la résurgence d'un passé douloureux va le préoccuper au point de n'être parfois plus aussi attentif à certains détails.

Une enquête palpitante dans le contexte de l'épidémie de choléra qui affecta à l'époque toute la France et dont les mesures aléatoires, polémiques et atermoiements des autorités (scientifiques, médecins, gouvernement) pour en venir à bout rappellent singulièrement les tâtonnements, valse-hésitation, interdictions, débats et controverses des mêmes, il y a peu, sur la conduite à tenir face au Covid 19.

Éric Fouassier : Le bureau des Affaires occultes. Les nuits de la peur bleue (Albin Michel, 373 p, 21,90 €)

Cajoler son enfant intérieur. Difficile de quitter cette bande de cinglés notoires ? Pour notre plus grand bonheur, l'auteur nous offre une suite aussi délirante que la première. Il s'agit cette fois de consoler l'enfant intérieur, source de maux sans fin, qui n'en finit pas de pourrir la vie de notre avocat dans son numéro de haute voltige pour conserver toutes les apparences d'une vie « normale ».

Björn Diemel et Sascha ayant décidé de bannir toute violence de leur vie, peuvent enfin couler des jours heureux. Mais le concept d'existence « normale » refuse obstinément de faire partie leur programme. La valse des problèmes reprend donc son tempo d'enfer, dans une course effrénée pour éviter les multiples chausse-trappes que le destin prend un malin plaisir à semer à foison sur leur route.

Mine de rien, voilà un vrai manuel de traitement psychanalytique de guérison des blessures d'enfance, qui présente de façon ludique (mais d'application farfelue) la marche à suivre pour retrouver enfin la liberté. Allongé sur un divan. Parfois à la morgue.

L'enfant dont on a ignoré les souhaits fait payer cher à l'adulte le manque lancinant de sa pleine réalisation. L'auteur applique avec jubilation les conseils censés apporter enfin équilibre et harmonie à des situations complètement loufoques. Cocktail détonnant qui lui permet de pointer les aberrations de notre société occidentale malade, rongée, entre autres, par le cancer du politiquement correct qui détruit, par un raisonnement fallacieux jouant sur la culpabilisation, toute possibilité de vivre ensemble dans la diversité et le respect de la différence : « La minorité l'emporte sur la majorité. […] Le féminin l'emporte sur le masculin, l'origine immigré sur l'origine de souche, l'homosexualité sur l'hétérosexualité, la jeunesse sur la vieillesse, la maladie sur la santé et la gauche sur la droite. » Un « chifoumi » destructeur. « Celui qui réunit en lui-même le plus de minorités dignes de protection a raison ». En voilà un qui ne craint pas la lapidation des réseaux sociaux, où les Savonarole de toutes obédiences vomissent leur haine et leur existence ratée de frustrés incapables.

Un troisième tome doit sortir en novembre. Youpi !

Karsten Dusse : Des meurtres pour lâcher prise (Le Cherche-Midi, coll. Meurtres zen, 458 p, 19,90 €) 

Michel Kichka est dessinateur (sa passion depuis tout petit) et habite Jérusalem depuis des lustres. Trois fois sainte, cette « Ville de la paix », porte souvent bien mal son nom, tant les trois monothéismes ne cessent de s'y affronter.

Pourtant, sous le pinceau de l'artiste, émerge une cité provinciale, toujours dans son jus, divisée certes en quartiers dévolus à chacune des nombreuses communautés, mais somme toute paisible. L'auteur ne nie pas les affrontements, les tensions entre les différents groupes, et même entre juifs divisés en deux clans irréductibles : les laïcs, qui vivent comme partout dans les sociétés avancées occidentales, et les religieux orthodoxes, qui ont du mal à s'extirper de leur shtetls de la Mitteleuropa.

Pourtant, se dégagent de cet album poésie, douceur et paix. Et même beaucoup d'humour.

Un moment de grâce !

Michel Kichka : L'autre Jérusalem (Dargaud, 88 p, 19 €)

Dans la fournaise de la sierra Nevada se dresse le somptueux Spa Alfonso, où les riches de la planète viennent se faire rajeunir, maigrir, désintoxiquer, pris en main par le nec plus ultra des médecins, psychologues et autres masseurs, aux technologies de pointe, tous aux petits soins pour cette clientèle triée sur le volet. Sous la houlette des frères Francisco et Pablo Montez. Là, tout n'est qu'ordre et beauté, luxe, calme et volupté.

Calme ? voire ! Parce qu'un loup aux dents longues, sadique et sans scrupules, s'est introduit dans cette bergerie de luxe dans un seul but : conquérir la merveilleuse Maria Teresa, épouse de Francisco, qu'il couve d'un œil idolâtre et extatique. Malheur à qui se dressera sur son chemin.

Commence alors une série de meurtres qui secouent cet endroit feutré. L'assassin est méticuleux, il ne laisse aucune trace pouvant l'identifier. C'est sans compter l'intervention de deux grains de sable particulièrement coriaces, Marie-Claude Le Goff et Isabelle Kurland, que tout oppose, mais qui vont vite se rapprocher pour élucider ce macabre mystère.

Valérie Pineau-Valencienne : Belles à tout prix (Albin Michel, 352 p, 21,90 €)

Emma et Agathe. Autant l'aînée est posée, prévoyante, rationnelle, autant l'autre est un feu d'artifice d'exubérance et de vitalité.

Avant que la maison de Mima, leur grand-mère adorée, ne soit mise en vente par leur oncle d'une avarice sordide à faire dégobiller un rat, elles décident d'y aller passer une semaine pour s'imprégner une dernière fois de tous leurs merveilleux souvenirs.

Cinq ans qu'elles ne se sont pas vues ni donné de nouvelles. De réparties cinglantes en mises au point vachardes, de moments de tendresses en évocations nostalgiques, de chagrins en fous-rires, réminiscences et vécus s'entrecroisent, les confessions douloureuses s'entrechoquent. Le tout dans un festival d'ironie rigolarde, de verve malicieuse, de plaisanteries légères mais qui font mouche.

Une belle histoire qui, entre d'incessants allers-et-retours entre le passé et le présent, semble flotter sur l'écume des jours, mais qui, imperceptiblement, dévoile toute la profondeur et la complexité d'une sororité, non exempte de malentendus, qui finit pourtant par trouver l'apaisement. « J'écris sur l'intime, sur des émotions qui me bouleversent. » L'auteur a bien rempli son cahier des charges.

Virginie Grimaldi : Une belle vie (Flammarion, 382 p, 20,90 €)

On peut avoir les meilleures cartes en main et jouer comme un manche. C'est ce qui arrive à Constance, brillante avocate, qui a quitté petit ami et son sud natal pour suivre à Paris Lucas, qui lui promet depuis des années de quitter sa femme pour elle, sans même lui proposer, en guise de compensation, de la promouvoir au rang d'associée dans son cabinet.

Elle postule pour le poste de ses rêves dans une entreprise juridique d'élite, plus attachée aux valeurs humanistes qu'à une poursuite effrénée de l'argent. Vision professionnelle qu'elle partage pleinement. Mais pour confirmer son embauche, la responsable la soumet à une période d'essai un peu spéciale : le pèlerinage de Compostelle.

Accrochée au mythe du prince charmant chargé de combler tous ses manques, Constance est une junkie, persuadée qu'en dehors de son amant égoïste qui la manipule, il n'y a point de salut. Et c'est la mort dans l'âme qu'elle se met en route.

La vie vous englue quelquefois dans des chemins balisés qui ne conduisent pas vers un avenir plaisant. Il est si difficile de faire le deuil de ses illusions. Il faut donc savoir saisir les occasions de sortie de route impromptues pour se remettre sur le droit chemin : le nôtre. Et surtout ne pas les refuser pour leur préférer notre zone de confort.

L'auteure nous livre ici un roman de développement personnel. Découverte de soi à travers l'expérience des autres, où bienveillance, moments de partage, rires et générosité sont autant de boussoles pour retrouver la voie de notre épanouissement.

Maud Ankaoua : Plus jamais sans moi (Eyrolles, 360 p, 18,90 €)

Joie et douleur mêlées : un père déboussolé tenant son nouveau-né… et son épouse adorée qui décède en mettant au monde leur deuxième enfant.

Malgré son immense chagrin, il va devoir faire face pour élever, seul, Romain, son aîné, et Hadrien, petit garçon ultra-sensible qui voit et communique avec les morts. Mais surtout avec sa maman, toujours à ses côtés. Comment se comporter pour que ce petit être, que l'on a tendance à prendre pour un fou, vive une existence la plus apaisée possible, dans un monde où une rationalité intransigeante impose sa loi, sans laisser la moindre place à ce qui échappe à une explication matérialiste, et qui refuse de s'imposer le moindre doute face à ce qu'elle ne comprend pas ?

Mais les faits, même invisibles pour beaucoup, sont têtus et grâce à une spychologue non dogmatique et une médium très dynamique et bien ancrée dans la réalité, père et fils vont enfin tracer une route possible entre ce qui se démontre et ce qui ne s'explique pas encore. « Avant, la mort […] ne signifiait pas la fin, elle avait un sens. […] La laïcisation de la société a mis le bazar là-dedans. Maintenant la mort n'a plus de sens. Et la vie non plus ».

Ce livre a le mérite d'ouvrir, avec bienveillance, quelques portes sur un monde qui nous fascine même s'il nous fait peur parce qu'étrange, hermétique et inaccessible pour la plupart d'entre nous. Nous avons tant besoin de certitudes.

Laurent Esnault : Parce qu'ils sont là (éditions Sixième(s), 351 p, 19 €)

Un père qui ne se remet pas de la mort de sa femme passionnément aimée quelques années plus tôt, un fils qui en éprouve toujours le manque lancinant. Un impossible deuil. L'épouse et mère disparue, ciment de l'indéfectible reliance : une absence qui prend toute la place dans la vie de ces deux hommes. « Les morts nous laissent bien plus que du vide ». Une omniprésence qui dévore et rend l'abandon plus obsédant.

Quand Victoire, la nouvelle compagne, appelle avant de partir – définitivement ? - Gontran à la rescousse parce que son père va très mal, ce dernier saute dans le premier avion pour l'Espagne. Commence alors le difficile cheminement du fils vers son père. Et réciproquement. Parce que la pudeur qui bâillonne l'un rend impossible l'expression de sa tendresse, parce que l'autre a toujours construit sa vie sans lui, la communication entre les deux s'installe difficilement, oscillant entre blocage et colère.

C'est Léo, le petit fils de quinze ans, pourtant habituellement accro à ses écrans, qui va réparer dans un bel élan de fraîcheur la trame déchirée entre ces deux-là.

Au final, une belle rencontre. Et un très beau livre, fort, poignant, qui dit tout.

Gavin's Clemente Ruiz : Les jours heureux ne s'oublient pas (Albin Michel, 208 p, 18,90 €)

Marcher. Son alpha et son oméga. Son horizon indépassable. Pour oublier cette foutue myopathie et son cortège de douleurs atroces qui rongent lentement ses muscles comme un cancer, et métastase son quotidien. Pour s'affranchir des regards de condescendance, de pitié ou de répulsion. Pour ne plus souffrir d'être transparent aux yeux du monde et subir le rejet des bien-portants. Pour ne plus dépendre des amis affectueux et attentionnés qui l'entourent. Ne plus être réduit qu'à un statut d'handicapé. Libre. Et se débarrasser de la laideur, de la violence, de la solitude qui détruit et de la désespérance qui désagrège.

Quand on lui propose de se porter volontaire pour un nouveau traitement en phase d'essais, il accepte tout de suite. S'émanciper du poids du malheur. Ne plus être un esprit en surchauffe dans un corps léthargique. Connaître enfin le bonheur d'être aimé. Oublier la dégénérescence inéluctable. Atteindre, enfin, comme une échappée belle, l'inaccessible étoile.

Pas de misérabilisme dans la description de la souffrance de ce condamné à vie par l'infirmité, mais une rage bouillonnante galvanisée par un humour foudroyant, la dérision en embuscade, la répartie percutante, comme autant d'uppercuts pour compenser l'atrophie musculaire.

On ressort de la lecture de ce petit chef d'œuvre bouleversant, tragique et magnifique complètement essoré. Ferdinand Laignier-Colonna : un grand auteur est né.

Ferdinand Laignier-Colonna : Marche ou rêve (Héloïse d'Ormesson, 224 p, 19 €)

Bienvenue chez les dingues ! Pour la troisième année consécutive, Michel Onfray publie son journal de bord, ici pour l'année 2022, et l'on constate que l'insondable bêtise, l'infinie médiocrité, la prétention décomplexée et l'abyssale inculture de ceux qui se prennent pour l'élite de la nation et abusent de leur petit pouvoir pour squattent ad nauseam les plateaux télé et autres médias, sont plus vigoureuses que jamais. Beaucoup dans la crétinerie atteignent des sommets, surtout lorsqu'ils se mêlent de l'intimité d'autrui et font du wokisme, de la théorie du genre ou des questions sexuelles l'alpha et l'oméga de leurs combats. Dans ce domaine, certains tutoient même les étoiles.

Ces idiots pitoyables, arrogants et donneurs de leçons, qui ne sont pas à une incohérence près, prêteraient à rire s'ils n'étaient à ce point pétris de leur importance et n'avaient l'impudence, toute honte bue, de vouloir imposer à l'ensemble de la population leur vision démente et névrosée de la société. Occupant dans tous les domaines des postes-clés, ils pratiquent violemment et sans vergogne un terrorisme de la pensée, promettant les pires châtiments aux réfractaires à leur monde orwellien. Staline pas mort.

Alors que faire ? Profiter de la vie et attendre patiemment que ces baudruches inconsistantes se dégonflent d'elles-mêmes et imiter Le Canard enchaîné en décernant des noix d'honneur à tous ces arrogants méprisants qui plastronnent, bouffis de leur importance. Faire partie du jury serait savoureux, mais nous condamnerait à un travail de Titans : ils sont trop nombreux et difficiles à départager.

Michel Onfray : La nef des fous. Des nouvelles du bas-empire. Tome 3 (Bouquins essai, 264 p, 20 €)

Patricia Darré se fait de plus en plus connaître comme la médium privilégiée des personnalités de l'Au-delà. Dans son dernier livre, ce n'est rien moins que le Grand Maître de l'ordre des Templiers, Jacques de Molay brûlé jadis en place publique sur l'ordre de Philippe le Bel, avec la complicité du pape Clément V, et quelques Templiers condamnés avec lui qui lui adressent leurs directives : notre planète et l'humanité sont en grand danger et nécessitent plus que jamais l'intervention d'initiés dépositaires de leur enseignement. Que ne se sont-ils manifestés à des périodes plus sombres de l'Histoire qui ont sacrifié tant de centaines de millions de gens !

Pour répondre à leurs injonctions, l'auteur se plonge dans l'histoire de ces moines-soldats qui vont lui faire rencontrer les personnes idoines pour mener à bien sa mission et lui proposer de se faire initier dans l'Ordre.

On reste perplexe à la lecture de cet ouvrage. L'auteur est-elle une allumée (mais pour quelqu'un qui recherche la lumière, elle est sur la bonne voie) qui croit à ce qu'elle raconte et interprète dans le sens de sa chimérique idée fixe tout ce qui lui arrive et voit des synchronicités dans la pluralité de ses étonnantes rencontres ? A-t-elle trouvé le bon filon pour multiplier conférences et ses livres best-sellers qui se vendent si bien en ces temps troublés ?

Accordons-lui le bénéfice du doute. A chacun de trouver la réponse qui lui convient.

Patricia Darré : Le templier m'a dit (Michel Lafon, 208 p, 18,95 €)

Au début, on se demande si le titre du livre ne serait pas quelque peu usurpé. Dans un état des lieux sans concessions, le très scrupuleux médecin Philippe Abastado se garde de jeter un voile pudique sur les importantes modifications de l'âge. De renoncements en capitulations, la vie des seniors se racornit : outre les inévitables dégradations physiques (et parfois mentales) et les maladies lourdement invalidantes qui réduisent le champ des possibles si nombreux de la jeunesse, le 3e âge se voit contesté son utilité dans la société. L'image de la déchéance qu'il revoie est si sordide, qu'on préfère l'enfermer dans les Ehpad, ces nouveaux mouroirs.

La longévité, à laquelle on peut prétendre grâce aux progrès de la médecine et l'amélioration des conditions de vie, devient un champ d'expérimentations uniques pour la génération des baby-boomers, qui doit créer un nouvel art de se comporter dont il ne peut trouver exemple dans les générations précédentes. Et si quelques portes sont à jamais fermées, d'autres restent grandes ouvertes pour tester ce que toute une vie de labeur a empêché d'approfondir : prendre le temps de vivre à son rythme, consacrer de précieux moments à leur famille et aux multiples loisirs qui désormais leur sont offerts, être enfin libres de s'organiser selon son bon plaisir, sans obligations...

Et, comme le reconnaît si bien le sage Bernard Pivot, « le grand privilège de l'âge, c'est d'être encore en vie » . Heureux homme !

Philippe Abastado : Petit traité du vieillissement heureux (Albin Michel, 288 p, 21,90 €)